El Levantisco

Yo que soy el Dios

2011-12-13T12:29:00.000-08:00

Yo que soy el Dios,
soy la razón,
soy el Señor,
la destrucción.
la bendición.
Yo soy el hombre.

Soy el que pone y da
miedo y felicidad
a su gente.
El que siembra la revolución en su mano
y a la media vuelta reniega de humano.

El que crea y quita vidas.

Y ve que el hambre solo es de tres
mientras come a tutiplén,
más allá de aquella esquina.
Donde la libertad mendiga
y la critican las vecinas.

Para volver a lo que era
crea un Sistema,
pero se le olvida volver.

Firma principios,
para su pueblo,
sin ellos.
Pueblo que muerte a de morder.

Se le da tecnología,
se le ofrece ortografía,
se le da libro de sabios
y te da consejos varios.

Solo queda reconocer,
pueblo sin principios,
pueblo de finales,
ya no habrá más Dios que peque,
ya no habrá más Dios que peque,
ni hombres que amen.

E.M.G

Hoy te adelantaré

2011-10-09T02:09:00.000-07:00

Para Laura

Volveré a contar las cosas,
calle por calle,
señal por señal.
Crujirán si quieres,
esas persianas al despertar.

Habrá más blancas azoteas
que la Luna que guiña al Sol.
Porque para entonces ya habré hecho
un mundo en tu corazón.

También vendrán a este lugar,
pequeñeces de tu pasado para olvidar.
Abre tus alas,
busca tu aire,
sueña entre nubes,
y vuelve a empezar.

Porque hoy te adelantare,
las melodías,
y los versos que aún no están,
los buscaremos por los campos
y nadando por el mar.
Que hay más "te quieros" esparcidos
por tu cuerpo,
que pieles en nuestra realidad.

Cuando suene el despertador vendrán,
Dioses de otros mundos para vernos,
no encontrarán política, ni verdad,
ni la religión, ni el mal,
solo la revolución de nuestros cuerpos.

También vendrán a este lugar,
pequeñeces de tu pasado para olvidar.
Abre tus alas,
busca tu aire,
sueña entre nubes,
y vuelve a empezar.

Porque hoy te adelantare,
las melodías,
y los versos que aún no están,
los buscaremos por los campos
y nadando por el mar.
Que hay más "te quieros" esparcidos
por tu cuerpo,
que pieles en nuestra realidad.

E.M.G

Los días

2011-09-18T02:22:00.001-07:00

Los ojos son una intencionada terraza
construida en la más alta azotea,
destructora de vuelos impecables,
de sábanas con olor a mujer y
convivencias de cielos amaranto.

Cuando de pronto me vino
oliendo a sangre de campiña,
siendo casi una niña,
le lavé la cara y la metí en camastro,
señalándome un cielo de alabastro.
Ella había desayunado astros,
me dejaba en ayunas para no variar.

Nos cuesta separarnos,
y las alturas van menguando,
vienen de copla y puchero,
a patio y ajetreo.
Papeles, teléfono y café,
me devuelven los posos,
esos futuros imperfectos.
Perfecto y guapo es mi compañero,
en la tarde va al gimnasio y toma té.

Romana y como casi nada,
de nuevo hasta las seis en cama,
ella fue redonda y clásica,
dorada y emperatriz,
duerme tapada con el mantel
que le dio el almuerzo.
Se acaba el tiempo y me quedo sin comer.

No hay tiempo. Esto se acaba.
Voy y compro una almohada para una señora vanidosa,
americana y drogadicta,
dormilona e inspiradora,
buena que se acurruca
y en mi nuca va soltando segundos.
Entre una cosa y otra me quedé sin cena.

Su Imperio no me deja vivir,
los días no saben de arte,
y yo no se de tiempo,
por eso nos vamos haciendo viejos
sin haber encontrado un bosque en el que morir.

E.M.G

Algo pasajero

2011-06-03T05:35:00.000-07:00

De cuando me hablaban las calles
conservo un cántico de los naranjos
del abrir de su abril.

De las noches de verano,
una reflexión que me hizo pensar
sobre la excesiva ingesta de Sol,
la pobre riqueza de un Dios
que simplemente sigue ofreciéndome
las mañanas.
Ni un buenos días, ni un hasta luego,
por ahora.

Y porque conservo la revelación
en lo más íntimo de los músculos
y de los sueños,
puedo comprar mi tiempo
con el levantamiento de conciencia
más liviano,
pero menos egoísta que el suyo Señor.

Por ello, me levanto, ando y me ofusco.
Pero me doy claridad,
todavía me quedan las mañanas de abril,
el ruido en la calle de sus humanos
y los veranos,
qué sería sin las noches de verano.

E.M.G

Es pa´ ti

2011-06-01T14:29:00.001-07:00

Te adelantaré los versos.
Te adelanteré los días.
Y sobre la hierba del jardín,
un delantal de cuadros,
y sobre los cuadros...
Te adelantaré los besos.

Y cuando piropee la mañana tu frente,
vístela de rojo,
no se crea el cielo que no hay maravillas
más allá de los suelos.

No reintentes inventar y crear de nuevo,
solo anda y crea una obra de arte,
la de todos los días seguir andando,
y ya poco a poco irás dando
con la eternidad de los pasos entrecortados.

Yo mientras seguiré escribiendo,
me gusta jugar a los dados.

E.M.G

Incertidumbre

2011-05-09T02:13:00.000-07:00

La discreta decencia de la realidad,
se va tornando en el tipismo más desaforado
y a la vez más costumbrista,
que son dos términos diferentes
desde mis dos vidas aquí vistas.

Aborrezco el típico quehacer de las dos de la tarde,
añoro y reservo el más hondo llanto de un gitano,
le doy a mis hormigas, cuando ellas quieren,
el más sabio papiro,
pero las convierto en dañinas máquinas de propagación.

He llevado, como cualquiera, las palabras entre las manos,
en los bolsillos y debajo del sombrero,
me salen te quieros por los dedos,
no me sale el "miarma" en el río.

La incertidumbre hace que mire el reloj
como un típico manual de mecánica,
el cual se ha acostumbrado a darme siempre la hora.
Me dice: "sigue pensando loco del martirio, yo también
algún día te echaré de menos".

E.M.G

Respeto

2011-04-14T15:38:00.001-07:00

Un silencio correteando la tarde
y un respeto.
No hay más ruido que las ganas del café
que hierve desde la cocina.
La tranquilidad me trae un respeto
y algo que prohibe levantarme,
nada que altere esta mágica sentada.

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Un dibujo y una nube.
Todo podría pasar viendo tal estampa,
todo menos que deje de mirar este cielo.
Me trae respeto.
Me lleva sujeto, no me trae alas,
no quiero alterar nada que descoloque el paisaje.

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Las señoritas y un Sol.
Es el mismo para todos,
para el moreno, para la morena, para el petado,
para el que no está aquí, para el que esta dormido bajo la sombrilla,
para el que...
Me da respeto,
no quiero aparecer en esta postal de playa,
no podría verme.

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Señores,
ante todo respeto.

E.M.G

Y vuelve, y vuelve

2011-04-10T04:15:00.000-07:00

Una y otra vez, y una vez más,
el monstruo silente y apetitoso
de pensamientos,
hace lo que solo puede hacerme
Tarantina,
rezagarme y llevarme por las esquinas,
haciendo lo que él solo sabe,
la maldita hora de los huesos pensantes.

Y donde haya un hueco por el que tirarme,
cuchillos y risas por las que desangre.
No importa nada,
para eso está el artista,
y para eso le aplauden.

Ayer un torpe velo,
ayer una vez más,
hacía tiempo que no aparecía,
ese niño que doblega al hombre,
que se va escondiendo por las aceras,
sin voces que lo vean,
ni tactos que lo tranquilicen,
volvió a devolverle al monstruo lo que es del monstruo,
y a la vida lo que es de la vida.

Quiero decir, anoche cerca de su casa
cuando su luz leía,
me lloró la voz.

E.M.G

Alergía de vivir

2011-04-04T09:25:00.000-07:00

Desde que se prohibió el tabaco,
yo no fumo,
hay un plato más que pedir
y quizás alguno menos que poder llenar.
Me voy alimentando de cenizas,
uso ceniceros como cuencos, platos y vasos,
desayuno cenizas con leche,(espero que absorban todo el liquido),
almuerzo cenizas con su matita de hierba buena,
y bebo sin que me ahoge
el jugo de un buen Ducados,
pero light,
creo que el tabaco negro engorda.

Esto es como todo.
En una moderna civilización
carente de valores,
¿carente de valores? Já...
Aquí el que más y el que menos se sabe
el precio de unas cuantas marcas de licores,
además, ¿quién dice que el Estado tiene el monopolio del alcohol,
y parte del dinero se va en impuestos? tssss...
¡Qué poca idea!
Se nos abre una gran puerta hacia la felicidad,
botellones en primavera,
revueltas contra el propio hombre,
contra su persona física,
y miramos para otro lado.

El alcohol es una derecho del ser humano,
al igual que la vivienda, el trabajo, y la droga.
En Mercadona, sin ir más lejos, puedes encontrar
desde los alimentos sin gluten hasta la modesta botella
de cinco euritos.

Me bebo las cenizas,
comiendo en el cenicero,
no me hacen falta cucharas,
me sobro con los dedos.

Ahora pienso que si renuncié del jamón, las gambas,
y otros placeres,
para vivir alimentandome como los capillitas,
en un miércoles de ceniza continuo,
¿qué haré cuando este, para mí, combustible fósil
no me sea fácil de conseguir?
Para entonces seré la mano derecha de Obama,
empezaré prohibiendo el fuego,
para alimentarme de chimenea caliente,
mataré a mis sirvientes,
y ostentaré lo que siempre anhelé,
los tres derechos que me arrebatarón por una crisis económico-social:
la vivienda, el trabajo y la droga.

Mientras seguiré por las terrazas
buscando alguna presa fácil.
¿Y si encontrara un mentolado?...

E.M.G

Legitimado por la sombra

2011-03-18T08:02:00.001-07:00

Estoy legitimado por la sombra,
pero incompatible con tu nombre,
mis respuestas van en el sobre
con flores tatuadas en mi pobre pecho mediocre.

Dado de alta por la Seguridad Social,
pero legitimado por la sombra,
y dime que hago sin este permiso de obra
que aprieta y agobia como una ilustrada toga.

Tranquilo, perspicaz, altivo y alegre,
pero legitimado por la sombra,
un tiento mal dado
podría acabar con mis días, el cielo y tu boca.

Legitimado por la sombra,
pero encantado por la calle.
Podría bastar un detalle
para que de pronto me iluminen Vanidad, Respeto y Dinero.
Estos son dos señores muy truanes
y una puta muy jerarquizada,
que hacen que siga teniendo el gusto de estar legitimado por la sombra,
y tu nombre me siga gustando por los días de los días,
y las mañanas de las mañanas.

Amen...

Las sirenas cantan por no llorar

2011-02-20T15:20:00.000-08:00

Fuera estan los cuerpos,
y dentro hay toda una trama urbana
proyectada desde sillones de piel y huesos.

Aquí solo estan los compases,
nubes de gases con gafas de visión,
un policía estatal que vigila desde el salón.

La tarde nos da los versos,
y tu cara la destemplanza.
La música ostenta la cualidad
de hacer notar tu silueta
con graciosas vibraciones
gracias a las variables de biomecánica.

Las pupilas medioverdes - mediotiránicas,
proyectan un documental.

Resulta ser tu presentación al mundo.

Ya solo queda que me giñaras,
que escribieras incluso.

E.M.G

La risa que me escondes

2011-02-16T09:02:00.000-08:00

Ya lo tengo todo pensado,
ya te he escrito la canción,
y tengo hasta un rayo de luna.
Te mando un ramito de primavera,
envuelto en tus pieles de fiera,
de las macetas de tu calle.
Por un corazón que se desbarata,
cuando tus ojos, ojitos de gata,
me arañan y se acomodan en mi salón.
No sé cuantos corazones habré perdido,
por no sentir este escalofrío,
ven y acercate,
tengo una canción,
tengo una...

La risa que me escondes me huele a viento,
me sabe a café de tarde a fuego lento,
la siento cuando tus labios los míos abrasan,
nos empezamos a fundir,
y de pronto a tu manera...
...empiezas a reir.

Aunque te parezca hasta mentira,
las mañanas son más azules
cuando a tus sábanas me invitas.
Busco el sonido cerca de tus labios,
pero me llevas con tus manos,
hasta tu pecho en mi naufragio.
Tu mueca transforma mi realidad,
se casa al tiempo y vuelve a parar,
pintando de mundo loco medio jardín.
Me sacrifico más veces que las estrellas,
no es justo que cada noche muera por ella.

La risa que me escondes me huele a viento,
me sabe a café de tarde a fuego lento,
la siento cuando tus labios los míos abrasan,
nos empezamos a fundir,
y de pronto a tu manera...
...empiezas a reir.

Las piedras ya están en tu tejado,
ya te he escrito la canción,
ya se ha enterado hasta la luna.

Letra y Música: EZEQUIEL MERINO GUERRERO

Muñeco

2011-01-06T05:59:00.000-08:00

Tengo un muñeco,
tormentoso y apaciguado a tientas
por un viento que no vocaliza,
solo lanza, a diestro y siniestro,
más oscuros versos que los que un día dí
con tus ojos cerrados.

Se mueve cuando da las en punto,
un reloj primero,
después vendrá el otro,
él ya sabe que hay un Dios,
pero con dos horas y golpes distintos y confusos.

Ya dije que tenía uno,
más gracioso que un político,
más patriota que una nación,
y más absurdo que un Estado.
Lo que no dije era lo que venía dentro.

Contenía en su garganta,
una bella mácula destripada,
corazonada de odio,
empapada de viejas venganzas.

Justicia, hierro y bordones,
ya no tengo que ponerle nombre,
el ya tiene su propia canción.

Me encargaré de no hacerlo hombre,
no lo pensaré aunque quiera
nunca diré que vivo dentro
de la levedad del trapo
y la libertad de la espalda-cremallera.

No hay Leviatán que lo engulla,
su cuerpo está cosido de fronteras.

E.M.G

Sobre la acera

2010-12-21T16:39:00.001-08:00

Ibas bailando.
El pacto de caderas
y el impacto hacían el paso,
pasó un ángel volando raso
por el sinuoso contorno de tu danza.

Y es la calle una balanza.

Ya no hay justicia de antifaz y espada,
es un contexto de libros con leyes quemadas,
en tu solapa una rosa de hierro
que huele a campo, ramas verdes y mina.

Tu mirada ¡Cómo camina!

Oteas el horizonte
y en su cara bifronte
sonroja y cubre de amaranto
su masa más eterna y universal.

Todas las torres quieren tocarla y besar...

Puedes que sueñes a sal,
con manos, pies y vino
bebo para que sueñes conmigo,
y si no.
yo te tendré que soñar.

E.M.G

PD: Perdón al lector por escribir últimamente de tan "moñas maneras".

Arcos, Cádiz, Sevilla

2010-11-28T06:18:00.000-08:00

Me enamoro antes de las mujeres
que de las ciudades.
Es por eso Sevilla,
que solo me paseo por la orilla
que Cádiz me deja divisar
hacia tus torres majestades.

Me empapo en noches de la muerte bella
con largos pendientes de señora,
que al pisarlos resuenan todavía
las pieles doradas y secas
de su todavía joven pintora tabacalera.

Ya que Cádiz,
mujer del mar,
fue Sevilla,
con su naufragio de luces en el río,
la añoranza del tiempo de luz y agua.
Fue en Sevilla,
donde aprendí la pecata minuta del sentir llorar.

Las mujeres,
también tienen balcones donde se asoman,
y aunque el levante a veces se lleve sus ideas,
siguen apareciendo en su faz
la risa de una hembra.

Que no te engañen Arcos,
no viniste de la historia hasta mi tiempo
para ser foto de postal.
Levantate y anda,
como solo caminan las madres de los poetas
que te quieren.

Déjate de rezar, oir y rezar.

E.M.G

Razones por la mar

2010-10-28T04:38:00.000-07:00

Gracias por llevarla.
Gracias por traerla.
Gracias por bañarla.
Gracias por mecerla.

Y a su luz de primera menstruación
le embriaga un licor amargoso
colorante de historia,
y a la vez herrumbroso,
porque su trapo es de idea amargosa,
y no es el columpio que me lleva y trae,
esto no es cualquier cosa.

Nunca te habían congratulado,
a tu lado,
amante musical,
escollera perscusionista,
de las palabras que llegan,
de las razones por la mar.

Gracias por llevarla.
Gracias por leerlas.
Gracias por mojarlas.
Gracias por traerla.

Yo te pido, lávala.
Antes de beberla y romperla de luz y cristal.
No te niego, te bebo.

Por el mar va una garganta,
sus amarras rompieron de saber,
su boca murió de beber.
Cuentan que a veces quiere encallar,
llora confundida por la sal,
sueña con el amarre en tierra,
para una vez más volver a naufragar.

Gracias por llevarla.
Gracias por traerla.
Gracias por bañarla.
Gracias por mecerla.

E.M.G

De siempre

2010-09-21T01:41:00.000-07:00

Y ni la mano blanca
para mi calentura interna
sopló bastante olvido
para en un puño helado de luna
encerrarla y ponerla en venta.

Con esta bufanda anudada
con flecos de destiempo,
abriga más que cualquier contento,
y dicen que no abriga más el lamento
que cuando el recuerdo lo aclama.

E.M.G

Cosas del hombre

2010-06-18T07:51:00.000-07:00

En la garita,
¿quién grita?,
si en su pecho
de voz cosida de tiempo domado,
ya no existen criaturas relampageantes
esas que se ganaron con sangre,
entrañas y derecho.

El tiempo siempre será del hombre,
el valor lo será del tiempo,
y entre tanto tiempo y hombre,
el castigo no será el perderlo,
sino el notar que entre nuestras manos
llenas de munición y lamento
nos hizo falta pecho valiente, valor,
y lo más importante,
nos hizo falta tiempo.

En el corralón,
¿quién grita?
aúllan todos.
No se sabe si es verdad que el pecho
les dió el derecho, y duele,
o si por lo contrario,
pequeño escozor por envidia late,
y no es más que el alboroto que se oye.

Tenemos el tiempo,
el pecho quien lo tenga,
tenemos hasta el derecho,
facultad temporal para perderla.

E.M.G

Fuimos barro

2010-06-12T14:51:00.000-07:00

Fuimos barro,
los pasos se volvieron lentos,
el beso espeso de la calle,
devolvió el ánimo lascivo de ojos obsesos,
cuando el dedo miserable prendió tu talle.

Mi propio vino pudo,
calar hasta mis huesos y ponerlos en parto,
y en un frío rudo
acaloró mi corazón de infarto.

Anduve por la guerra que mostrabas en tu mirada,
candela de espino, cierto y doloroso,
no había huerfano más hermoso,
que el que desde tu balcón veía,
no cabía en tierra amanecer más bello y oscuro.

El bélico metrónomo de nuestros pechos,
vibraba en asombrosos bailes de caderas,
mis manos deslizaban por laderas,
y guerra y conflicto entre dos sexos.

Fuimos barro,
quisimos ser arte,
creación y estandarte,
bandera de paz.
Sudor y amor
serían historia aparte.

Me fuiste mostrando como querías,
palmo a palmo, lanzada a lanzada,
como una diosa abrazada,
la puesta de sol de una mujer de entrañas partidas.

Pudimos, te comenté,
ser sonido enterno en gemido.
Eternamente niño herido,
atormentado tempranamente
por el hombre que en lejanía podía ver.

Aún recuerdas cuando fuimos fluido,
éramos la espesura de un tiempo,
nos fuimos moldeando,
yo a tí, como me dibujaste en la retina,
y tu a mí como te fuí plasmando en los besos
que quedaron en la almohada.

El mismo camino que llevó a los cuerpos
al pecaminoso camino
de no andar sino reptar hasta el alivio,
salpicó de polvo el barro todavía fresco,
el que todavía no era punto y final.

Un guiño de sol coció,
la piel de hombre,
el sueño de hembra,
y el regazo del deseo,
donde los animales tristes y gozosos,
en brazos de madre
quedamos dormidos sobre camas al cielo de hiedra.

E.M.G

Va por ellas (Música y poesía)

2010-06-03T12:27:00.000-07:00

Miré el paisaje y se colmaron mis manos de notas y letras,
como átomos indivisibles de la materia que llaman Arte.

E.M.G

Dudas ante todo

2010-05-25T11:38:00.000-07:00

Para los que la confundieron con el problema

Es la idea que busca comprensión
la que hace atiborrarme de letras,
que susurrándome al oído sonidos falaces
puedo hacerlos míos,
y luego surcarlos, navegarlos y aún siendo propios
se hacen indomables.

Es la palabra sin etiqueta.
El verso sublevado por una coma mal puesta
lo que hace que en el siguiente planeta,
del que me considero idolatrado,
la ponga exactamente donde cabe,
juzgando cada final de frase,
ejecutando cada periodo indivisible de vida,
prorrogando un hilo de sangre
que se vierte porque lo quiere un Dios.
Un brazo ejecutor.

La imagen sin significado,
el término sin fin,
un momento ensimismado,
las ganas de no poder sentir.

Cuando dialogan dos palabras
y le pregunta una a la otra dónde estamos,
porqué somos así,
la duda es la condena que nos hace eternos,
eternos en esto de vivir.

Lo que hace que aunque "camino"
suene ronco en mis pies,
"libro" retumbe tonto en mis manos,
en mi voz, mi "palabra"
aunque queden mudas,
inauditas las intentaré valer.

He dicho que cuando cada palabra
y cada objeto que nos hayamos encontrado
en nuestro camino,
haya encontrado un sujeto con el que casar,
podremos decir que habremos llegado.
Podremos decir que hemos perecido.
Como padre inocente que al morir,
antes de marchar,
desea dejar atado a su hijo.

E.M.G

Por lo visto escribe

2010-05-14T09:28:00.000-07:00

Mire y seduzca aquel paisaje,
quizás cuando penetre su mirada
y diagnostique el rubor que tinta
el cuadro a causa de tanta ternura,
sabrá sin preguntar de dónde viene
este hombre con sombrero.

Crea en ese Dios fumador
y en los fumadores pasivos
que él mismo creó,
crea en su Santa Madre Tabacalera,
y tantos a los que mató.
Solo cuando asimile lo místico,
podrá saber de donde viene
este hombre con sombrero y cigarro.

Cuando sienta al escribir
que ha amado a la mujer más bella,
y al segundo lea como un completo ignorante
su torso desnudo,
deletreando en ávidos suspiros cada rasgo,
cada pliegue de su piel,
podrá saber de donde viene
este hombre con sombrero, cigarro y barba.

Cuando sienta que se ha convertido
en hombre triste y extraño,
noblezas de frecuentar la belleza,
sabrá de donde viene este hombre con sombrero, cigarro, barba
y que aparte, dicen, escribe versos mirando un cielo como este.

E.M.G

El Trovador Sordomudo Vol. I

2010-04-22T03:25:00.000-07:00

Míralo aquí lo tienes,
este cuerpo presente amarrado está,
a los caminos que tu le quieras dar.

Míralo, está muerto en vida.

Oído,
ya no escuchan sus oídos
esos eternos latidos
que le diera a su canción.

Su voz se ha vuelto rota,
y vuela por su razón.

Hasta sus piernas
caminan por caminar,
van corriendo hasta tu pecho
en busca de su compás.

Los ojos que un día pudieron ver
a tu cara amanecer
se arremeten en su piel
fabricando lunas.

Y a sus pelos de papel,
ya no les cuesta creer,
que no hay frialdad ni humedades
en su guitarra que sean tuyas.

Colorín, Colorao...

Loco Corazón,
tu nariz de madera
a mi pecho va a asfixiar.

Tan solo cuentos me dejas ya contar
arrimándome a la hoguera.

Son las cosas del querer,
me dicen a mi con fe.

Cuando acabe esta historia sabrás
si es amor en verdad,
o ha sido la suerte de conocer a la muerte.

E.M.G

Seguimos sin actuar

2010-04-19T12:20:00.000-07:00

"Aclaro que no siempre
amanezco con los puños cerrados"

MARIO BENEDETTI

Se nos cayó la noche,
pero no impide que desde mi azotea,
aunque estrellas como obuses rompan mi cráneo,
mi idea siga dentro,
donde el tiempo y mi voz en su hostil luna se balancea.

Luna bonita pero peligrosa.
Que sí, que es muy bohemio su pico de media luna,
pero de trayecto y viaje costosa.

Desde la misma
las olas me traen canas,
que la sabia naturaleza a su misma agua
devuelve calvas,
dejándome en mi roca,
pelos canos en mi espalda.

Deben llegar a la orilla y morir.
Nunca verás una cumbre de agua de llanto
más allá del desierto,
intentando fenecer después de parir.

Que rompen en la roca,
pero nunca en el mar,
rompen en la cara y boca,
y no en la verdadera sociedad.

No rompen jóvenes,
parten viejas sin dañar.

Cuando tengan que romper,
no sé cuándo,
un siglo, dos o tres,
llámenme,
estaré mientras en mi azotea,
calcando el peligroso pico de la luna
en el mar.

E.M.G

Felicidad

2010-04-09T11:51:00.000-07:00

Va de un lado a otro,
como buscando lo que verdaderamente es ella,
juega a movimiento diestro,
sigue viva,
aviva y cautiva,
se mueve.

Su modo verde y natural,
vibra en mi cuerpo deleitado
por el dilatado cuerpo y la terminada tierra.

Se alegra,
cuando el goce yerra de objetos,
el buen gusto cae por su peso
y su pesada, a veces, digestión de sabor de hierro.

Subo al balcón,
a medio camino me deshice de las ropas;
capas, calcetines, espadas, armaduras...
Una vez hayas llegado hasta él,
te digo que hagas lo mismo,
te precipites a la tierra,
te coloques del aire de nube,
te despojes de tus piernas, brazos...
En fin, tu único bien material
y llegues aquí donde vivimos
con solo alma traviesa,
beberemos vino amigo,
beberemos vino.

Cuando nos embriagemos,
de nuevo nos saldremos del cuerpo de chapa y diesel,
despreciando una larga lista de placeres extranjeros,
por ejemplo,
beberemos más vino aún,
beberemos vino compañero.

De pronto sentiremos que los ojos
se tornarán blancas láminas,
plateados espejos,
para que se miren los demás.
Ofreceremos vino,
recogeré mi espada, mi capa,
y mi disfraz,
los brindaré junto a la copa.
Luego te diré lo que haré y harás.

Se escapa y la encuentro en labios,
miradas, gestos..
teniendo suerte en largos besos,
sordo tacto y fogosa piel.
Largos versos.

Aunque a veces,
su resaca sabor a hiel,
borra su amplio nombre,
por perezosa disposición ociosa
la vemos en el sillón acostada, relajada
y juguetona.

Me muestra, al ver el Sol,
sus dientes.

Felicidad.

E.M.G

Alérgica enamorada Primavera

2010-03-22T03:48:00.000-07:00

Como retoño de agua seca,
como olvido de lluvias,
con amaneceres altos,
y cielos amaranto
van naciendo junto a mi valle
coloridas corazonadas de ojos rojos
estornudos cantores,
malos cuerpos soñadores
y lo más importante,
princesas de gafas brillantes en mi calle.

Y me ato al invierno si hace falta,
para no acercarme a tí y olerte,
y me caigo del árbol junto al otoño
para matarme en mi caida,
y para que me recuerdes.

Tengo un verano entero
entero de atardeceres
lleno de cuerpos mojados
y dilatadas tentaciones,
que por su calor
parecemos más hombres y más mujeres.

Advertidos quedáis borrachos de concepción
primaveral,
van mujeres sonrientes por las plazoletas,
con tatuajes carmín en cara,
también de sonriente mirada,
y de óptima silueta.

Que avisados quedais,
no morid ahora hermanos míos,
esperad que se os colme el cielo,
o de alérgica enamorada primavera quedareis eternamente dormidos.

En fin...la Primavera

E.M.G

Despertó del sueño

2010-03-14T11:21:00.000-07:00

Para Gabriel que acaba de nacer

Cuando supiste que esto era vida,
crepitó tu latente nube del pecho inviolable,
redobló y arrancaste a llorar.

Eros y Thanatos salieron a pasear
después de debatir en el claustro supremo,
cayeron en la idea de hacerte hombre
y que al igual que todos los mortales
darte muerte el día menos pensado,
el más pensado por ellos.

Fueron sus condiciones présbicas,
las que dejaron salir a la carne,
al futuro odio,
al inhumano precedente de la Concepción
en la cósmica platea de las nubes quejicas,
y al semen neutro del Agua y el Sol.

Al calor anudado a la esquina de una calle,
al que estalla cada vez que se acerca el Dorado,
y deja caer en sus cloacas,
le debes tanto amigo.

Le debemos tanto que me arriesgaría
a nacer de nuevo
sino doliera tanto,
y tanto dinero.

Cuando despiertes del sueño,
una, dos y tres,
te olvidarás de ello,
convivirás con tu madre,
su vientre, su piel,
su pecho.

Hasta ahora tu punto y final,
tu único reflejo certero.

E.M.G

A lo que llaman Amor

2010-02-19T03:54:00.001-08:00

Cuando tienes tantas cosas de las que hablar,
de las que pensar mientras vas a casa,
de las que contar meciendo tus dedos,
a las que recurrir en una aburrida canción,
y sólo queda una,
los bellos de tu cuerpo,
esos vestigiosos pelos que nos recuerdan
que un día tendríamos que volver a empezar,
se encrespan y dejan de sentir por tí.

Mientras más odias tener que hablar del tema,
más envidias no haber hablado de ello
bajo lunas que parecen más grandes,
estando tú más lejos cada vez del cielo.
Cada vez más apegado a la Tierra,
cada momento más cerca de conocer a Lucifer.

Ese tema del que hablar,
que un día alguien institucionalizó,
día a día parece más irreal,
más frondoso, pero más impropio
del teatro en el que el cuerpo y mente se unen
y dan lugar a lo que llaman quererse.

Más valientes palabras,
que hipnotizantes ojos,
son los labios de desecho que depositas en mi boca,
y que bajo el manto de nuevas miradas
van dando calor ajeno,
que un día te enseñaron a dar.

Para dar,
y su paladar,
y un bolero de fondo,
una gota tic-tac,
y un portazo,
que sonó como un plomazo,
dejó dispersas por mi cuarto
no sé cuántas vacilantes reuniones de cuerpo y mente.

Entonces descubrí bajo mi cama
un repertorio inmenso
de mansas acciones diabólicas,
y una puerta hacia el Edén
y otra más a la casa de un amigo rojizo.

A lo que llaman Amor,
tintineante palabra que destroza mentes,
la llaman entre sábanas y enjuagues,
entre conceptos en clave,
que sólo suenan si cantas
lo que los otros saben.

E.M.G

...Cogió su guitarra y se fue llorando.

2010-02-16T03:02:00.000-08:00

A Juan Carlos Aragón Becerra

Me llegó una vez más su pensamiento ilustre
envuelto en Mi y en Re,
me llegó, y una vez más las químicas de mi cerebro
rompieron el techo, calibraron el peso
y puso su llanto henchido sobre mi oido.

Contó a mi lado que para qué sirve ya dibujar sobre
solidaridad y compañía,
asunto de matar letras y llorar tintas,
cuando en este mundo existe todavía el hombre y su antecesora.
Cuando todavía existe la mujer y ese que va muriendo.

Llegan musas inmortales que pretenden,
sobre la azotea,
fumigar la tierra también de estrellas,
y paisajes sólo vistos desde la altura.
Cuando aquí todavía nos morimos por imágenes a color
y coches a la última.

Dejemos por ahora la dificil tarea de arreglar mundos,
limitemos, tambien por ahora,
a escondernos tras incansables folios blancos,
y la más ardua tarea aún de dejar pasar mientras
sentados escribimos.

Ya llegará el momento.

E.M.G

Tres puntos

2010-02-15T01:23:00.000-08:00

La simpleza de las cosas yuxtapuestas
a nuestra razón de ser,
nos hacen inútiles flores de carril
que dejan ver carromatos
llenos de felicidad, ira, añoranzas,
incluso alegrías y penas,
como felicidad y tristeza a toda velocidad por nuestro sino.

Con lo fácil que es espigarnos hacia el techo
en vez de crecer por nuestro brazos,
echando hojas verdes a lo ancho y en falso,
donde un arrebato de cansancio,
podría tronchar nuestros, hasta ahora,
incansables e impecables dedos.

Sencillamente nos bastaría con aprendernos
tres reglas ortográficas,
aguda, llana y esdrúja,
para saber como va esto.
Las excepciones vendrían de mamarnos dictados,
libretos y copiados,
redacciones e inútiles enunciados.

Pónganle indiferencia si quieren,
o tal vez no sé,
apaguen y vámonos.

Ahí os dejo mi palabra en el camino.

E.M.G

Deseos

2010-02-11T15:35:00.000-08:00

Reviéntame la servil razón de estudiante
para domar al abominable espíritu de cordura
que con los años crece y perdura
en el bloque de piernas emergentes y gigantes
que un día nacieron de la Tierra.

Reniegame el placer de querer romper camisas
en noches de primavera
buscando voces certeras,
de la belleza verdadera,
que bajo rampantes dorsos adolescentes crecientes
van deshojando a mi novia por las aceras.

Acostémonos sobre el aire,
para soñar que caemos en círculos concéntricos
sobre camas de látex
y sobre oscuridades que hacemos naturales
con el solo cerrojo de una puerta,
y un helado filtro de cristales.

Te quitaré la promesa de volver,
porque estarás en ideas despiertas,
en islas habitadas sólo por historia
y en ganas miradas del espectador impaciente.

E.M.G

Seremos hombres

2010-02-09T02:11:00.000-08:00

Cuando es difícil mostrarse asi mismo el pulmón,
y la piel deja ver los músculos de la ambigua juventud,
refieres el pecho al vecino,
dibujandote caminos en el escaso vello
que terminan perdiendose por algún recoveco de la axila.

Mientras tanto,
la esfera en la esfera viaja por sí misma,
quién diría que vivimos en un círculo, ¿verdad?,
te voltea, te tira, te levanta en un arrebato
y te muestra la gravedad.
Ya aparece en tu vida,
se hace una invariable de vida en tus problemas de física.

La mente, que no es tonta,
va dibujándote en su cara visible cicatrices.
Va marcando con punzón alteraciones
y advirtiendo coqueteos con tu pecho.
La mente se hace celosa de lo que guarda entre huesos de reja.

Y para qué hablarte de la cara oscura de la mente, que no es tonta.
Será tragicomedia de golpes y tortazos por la espalda.
No hay otra manera de enterarnos de como va la cosa.

Una vez que la mente deja paso a la arboleda en tu cara,
una vez más celosa,
vas talando el camino que hiciste
que se perdió,
que lo encontrarás cuando seas libre,
cuando en tu pecho sólo quede aire,
cuando en tu cara bailen sonrisas anticipadas.

Cuando en el sentido de cada risa
cuentes cuantos suspiros de ahogo hacen falta para ello,
sin echar cuentas ni pensar por qué son necesarios.
Entonces amigo mío, seremos hombres con un solo corazón,
una sola tierra, un solo camino en el pecho y un solo pulmón.

Pero eso si, lo más bello,
con un monton de mentes, que no son tontas,
recordando las historias que un día tuvieron un mal.

E.M.G

El hombre que se alimentaba de caramelos de limón y miel

2010-02-04T17:44:00.001-08:00

Imagínese al hombre raudo y de manos duras de pasar páginas de libros y diarios de mañana mutilados por el cupón del suplemento del fin de semana.
Seguramente, cualquier concepto de figura y apariencia humana que figure en tu mente no casará con lo que realmente tengo en mi cabeza, y que por más que describa detalladamente no podré plasmar su sombra sobre tu retina.

Odio el concepto de monarquía parlamentaria y el de soberanía unipersonal, que aunque llaman al pueblo como titular de la soberanía popular, nos dan coba con dichas determinaciones. Digo esto porque si antes le tenía asco a la idea de monarquía ahora le tengo aún más desde que voy a estudiar, en periodo de examenes, a la Biblioteca Pública Provincial de Sevilla "Infanta Elena". No es por nada, sino porque en vez de estudiar conceptos asimilados por investigadores y que yo en teoría tendría que digerir entre cerebro y ano, hago todo lo contrario. Imagino y divago entre estanterías repletas de libros, mesas repletas de estudiantes, gente preparándose oposiciones (de policía y guardia civil principalmente), alguna que otra cara conocida de facultad, señoritas contoneandose al son de unos apuntes de anatomía (que bella lección)...

Junto a mí una muchacha, estudiante de Bellas Artes creo adivinar, traza líneas de varios colores en una lámina blanca sin formar formas determinadas. Sólo alcanza dibujar rayos de lápiz de madera verde y otro color un tanto raro, que sólo es posible encontrar en los paquetes de treinta y seis colores. No llego a identificar los matices.

Al volver de un pequeño descanso de diez a doce y media, el café quemaba mucho y tuve que soplar y esperar que enfriara, comprendanme, me sorprendí.
La muchacha estaba anotando versos sobre una libreta de cuartilla, no alcancé a leerlos por lo que no puede averiguar si eran de su propia tinta o copiados de un nick de messenger. Esos que algunas ponen tan molones y superculturetas.

Más que el hecho de haberla pillado increpando al bolígrafo para que diera versos, lo que verdaderamente me llamó la atención fue lo que vino luego.
Tras haberme fijado en sus dotes intelectuales, me fijé luego en sus herencias mamarias. Que sorpresa para mía que detrás de aquellos voluptuosos pechos se encontraba la razón de mi presencia en aquella biblioteca de contenido y arquitectura fantástica pero de nombre carajotesco.

Hablo del hombre que estaba sentado justo al otro lado de aquella señorita. Se trataba de un hombre con gran barba blanca espesa, entrado ya en edad y medio calvorota. Como diríamos en basto humor instantáneo, "ira killo el viejo ese tiene to´lacara del viejo de erase una vez el hombre".
A simple vista podría decirse huraño, de aspecto bastante desaliñado, asustaniños y con mala uva. Pero que en realidad tenía faz de ángel viejo. Cuando rió desvelo su pacto con los Cuentos de los Hermanos Grimm y las desavenencias tenidas con Platón por dar clases de filosofía en griego y no en latín, que es una lengua más entendible.

Sobre su espacio en la mesa, cuatro diarios, tres libros, un diccionario y una revista de actualidad de edición francesa. Las palabras las atraía hacia sus ojos con una lupa, a la que curiosamente llamaba cuchara.

Cuando en una normal interrupción y alboroto general en la mesa, le dieron a todos los presentes por fijarse en aquella persona marcada en la frente (diferente a personaje), comentaron que iba todos los días desde que abría hasta que cerraba sin ir siquiera a almorzar. Todos exclamaron su sorpresa y nuevo descubrimiento con grandes signos de exclamación.
Me alegré de ver sus risas de admiración algunos, de descojone otros.
Lo que nadie señaló ni matizó sobre aquella pintura de biblioteca es que sobre su mesa había seis caramelos de limón y miel.
Ni los más observadores, ni los que iban todos los días y lo conocían dijeron nada sobre ello.

Yo ya sabía algo, lo más importante, que los demás invitados de aquella velada matinal de libros no sabían. Se alimentaba de lo que únicamente se podían alimentar los ángeles sabios y viejos.

Un caramelo por cada día que abría la biblioteca. Limón para limpiar las doradas letras de sus libros, y miel para endulzar y adherir con azúcar sus dedos a las páginas de aquel día a día.

Todavía pienso si los pezones de aquella muchacha me mostraron a la Divinidad. Curioso destino.
Como siempre la mujer en todo pensamiento.

E.M.G

Pues mi horizonte consiste

2010-01-28T10:02:00.000-08:00

La deshonra que nos hizo madre habrá que aprobecharla,
no todos los días despierta uno
sobre unos brazos que nos mecen para que cojan inercia
y nos lance al vacio.

Nos tocó y tocará reinventar la Concepción,
contestar a la omnipresencia de un Dios empapelado,
representarlo ante las puertas del Edén
para darle vista al hombre.

Nos premiarán con múltiples pies pateados
y rajados pechos buscando islas,
desafiando a la centésima y a la pluma
para estampar nubes llenas de amaranto y latido,
pero que quedan tan arriba
que las colorearemos en hojas lloradas
bajo unas sábanas y una almohada.

Pues mi horizonte consiste
en la copia de las vivencias de hombre hermano
que vivió dentro de tres muertes.

Pues alego que no fuí lo que seré.

E.M.G

En su divino dolor

2010-01-19T08:12:00.001-08:00

De vez en cuando me dejo la barba larga y escondo mis dientes en el fondo del pecho, casi allí donde se pueden ver los dedos de los pies.
Me gusta verme caballero y hundirme en mis propias carnes buscando algún rayo de luna en mi oscuridad interna. En el cuchitril de mi estómago y la cúpula de mi mollera van apareciendo incentivos para despegarme de la piel. Aparecen figuras, aunque he de decir que siempre las mismas, cantando con canto de sirenas de polícia que hacen que huya, salto mis costillas y me encuentro con la el diamante en bruto.

Más animal que el hombre de barbas de ermitaño que atropella su ser, aquello es. Un pedrusco grande, una gran estone.

Lo que realmente es su brillo. Un brillo rojizo, algo especial. Más brillante aún que el envoltorio de un Moncherí.

De vez en cuando me gusta caer por aquí y escribirle versos en mi piel, aunque no los puede ver los llevo conmigo.

E.M.G

Muerte natural: Disparo

2010-01-14T01:10:00.000-08:00

- Señores, ha muerto por disparo natural. No hemos podido hacer nada por su vida. Son cosas que pasan. Todos los días tenemos casos como este. Algunas personas, especialmente, parecen destinadas para ello: trabajadores de la seguridad pública, funcionarios, sector servicios…Pero en definitiva siendo persona, cualquiera. Señora, mi más sentido pésame.

Fueron las primeras palabras que escuché cuando entré en la sala de urgencias del
Hospital. Fueron las últimas que quise escuchar sobre la muerte de aquel caballero que me contaba cuentos y sostenía chisteras sobre veleros despiertos en el mar.

Acto seguido, tras escuchar aquello, salí corriendo. No se que extraño compás redobló dentro de mi pecho de esa manera. Conforme corría se iban desprendiendo momentos. Por cada pisada salían por mis pies recuerdos alegres, a la vez que el viento me los devolvía.

Llegué a un acantilado y vacilé ante el Sol. Fui indeciso, no quise hacer lo que hice, pero en fin, lo acabé haciendo. Me tapé los ojos. No quise saber nunca más sobre aquella rotonda del cielo, en la que los intereses de la naturaleza siguen dando vueltas.
¿Cómo puede irse un mago? ¿Cómo puede irse un pirata? ¿Cómo puede irse un caballero? ¿Cómo puede irse un padre? Si todas estas cosas son eternas ¿por qué narices se acaban?

- No lo imagino. Y como se que es mentira volveré al Hospital para darme cuenta que el mundo sigue girando para él.-dije.

Una bella doncella lloraba en las escaleras de aquel tenebroso castillo. Decía que lloraba porque su fuerte caballero había caído derrotado. Había bajado a comprar el pan, y un dragón con su rugido y llamarada había acabado con su vida. Otra víctima más del virus.

- Muerte natural, ¿verdad señora?
- Sí, pequeño- dijo entre suspiros.

Pude comprobar la veracidad de las palabras de aquel chamán de corbata.

Fueron pasando los días y más se labraba, poco a poco, toda aquella historia en mi frente. Conforme más tilas tomaba, más recapacitaba y más estragos me causaba todo aquello.

El tiempo transcurrió de tal manera, que cuando me vine a dar cuenta, habían pasado dos meses y medio desde la tragedia. En este periodo habían pasado por mi casa centenar de personas, para dar el pésame a la bella princesa frustrada ante las expectativas de la vida, que al fin y al cabo consiste en vivir. Aquella bella princesa era mi madre.

Lo que no comprendí en cerca de tres meses, lo comprendí en un instante.
Vi que muchas de aquellas personas, se alimentaban de mi situación. Pude oler que aquellas gentes daban de comer y se alimentaban del morbo. En aquel circo no actuaban ni payasos, ni trapecistas, pero el que ya seguro que no estaba era el Mago.

El problema de todo aquello era, concebir que una muerte por un disparo fuera muerte natural. Que morir calcinado por las llamaradas de un dragón o la estocada de un caballero vasallo de otro Rey, fuese signo de naturalidad. Vaya enfermedad más mala.

¿Cómo a estas alturas del Cuento, puede digerirse que el hecho de morirse de un balazo sea igual a morirse de un infarto?

Dicen que para que un acto se forje en costumbre, o en algo normal y cotidiano, tiene que repetirse dicho acto en un largo periodo de tiempo y de forma continuada.

Será eso entonces. Estamos tan acostumbrados a ello, y a verlo todos los días por televisión, radio y prensa, que nos lo comemos igualmente que la gripe A.

¿Quién diablos cura esto? Más preguntas y más dudas.

Me puse en ello. Sabiendo más o menos de que iba el tema, por mi desgracia, cogí un Código Penal. De lo que pude entender, un capitulo de ese pequeño libro, trata sobre hombres que mataban a otros, no ponía el motivo. Delante de cada pequeña historia precedía un número. Debería ser el número de la historieta. En este caso eran ARTÍCULO 138 y ARTÍCULO 139.

- Vaya historias más feas y sin sentido.

Me dispuse a cambiarlo todo. Todo menos los títulos.

ARTÍCULO 138- El guerrero, brujo o bruja que dejare sin vida en el Campo de Batalla, a un Juglar o contador de cuentos, será castigado con la pena de escribir en la pizarra cien veces “Debo ser bueno”.

ARTICULO 139- El que habiendo escrito eso en la pizarra y siguiera dejando a niños sin cuentos antes de dormir, dejará de salir en más cuentos de hadas, y no será mi personaje preferido nunca. Todo niño tiene derecho a un cuento de princesas y hadas, a un beso de buenas noches y escuchar historias con final feliz.

Un día me encontré con un chamán de corbata. Le dí las historietas. Todavía estoy esperando respuesta.

E.M.G

Veneno

2010-01-02T15:37:00.000-08:00

Entró y dejó sin querer,
aunque creo lo contrario,
un tirabuzón colgando de su cortina.
Ya no pertenecen a la casa,
pertenecen a su hogar,
a su flotante calor de verano,
a mi floreciente calor de pecho.

Su material rayo de luz con su pertiente
envoltura de olor sublime,
casó con la luna,
con lo usual de este cuento.
Ella marchó al cielo enamorada
del astro viajero de poco combustible,
y yo, pobre luchador de letra y tilde,
en esta desesperante y pobre esfera inmortal,
seguiré muriendo cada día,
escuchando mi propia risa al despertar,
risa eterna pero con eco,
que me recuerda que esa segunda voz que me devuelve el horizonte,
no me cantará su nana antes de caer extasiado de muerte
sobre mi lecho.
El tanatorio donde rindo culto a esa luz,
a esa cortina,
a esa habitación.

E.M.G

Llamadas hacia el más allá. Parte I

2009-12-23T03:18:00.002-08:00

No se guien por el título. No voy a confesar mis relaciones con el esoterismo, de hecho nunca tuve ninguna.
Solo intento transmitirles mis conversaciones telefónicas con personas, no se ni quien son, ni a donde llamé (alomejor sí por su acento, aunque tampoco podría concretar demasiado).

Estas conversaciones empezaron cuando instalaron la línea ADSL en casa. La oferta incluía conexión wifi y llamadas a teléfonos fijos nacionales gratis. Esto de las llamadas desde un primer momento me tentó demasiado, y como en casa no hablamos demasiado por teléfono decidí aprovechar la oferta que me brindaba mi querida empresa de telefonía.

He de decir que aunque de las llamadas que hice, de ninguna entablé amistad con nadie a los que llame, sí conocí a Gabriela, una simpática teleoperadora argentina de la compañía telefónica. Pero esto no viene al caso.

No suelen ser normales cosas como esta. Nadie se imaginaría a una persona llamando sin ton ni son, a modo de programa televisivo de antes de el almuerzo, a ciudadanos usuarios de línea telefónica, sin conocerlos.

Yo lo hice. Y a modo de experimento, estudio, encuesta...Llamenlo como quieran, contaré las mil y una charlas que tengo anotadas en un cuaderno.

Por cierto, me llamo Joaquín Charlopoco y estaba aburrido.

Gracias por escucharme.

E.M.G

El escritor de prospectos

2009-12-15T10:45:00.000-08:00

Siempre quiso, desde niño, lo que no quisieron los otros. Se alimentaba de lo que se atragantaban los demás, y mientras así iba reencarnándose a su vez en una persona de estas que tienen una doble alma y un doble arma. El pensamiento y la pluma.
Desde pequeño quiso ser escritor. No quiso ser Zidane ni Betadine, ni mucho menos Raúl, su padre nunca se lo perdonaría ya que era fervoroso culé de los de Koeman y Prosinečki(en su época en el club catalán, claro está).

Fue haciéndose amigo de la Soledad, cada vez más, hasta llegar un punto que el acoso por ésta rozaba bullying. En cada esquina del colegio se cercioraba de que su novia invisible estuviera presente.
El amor se convirtió en su mayor putada. Como cualquier persona humana del sexo masculino, tuvo que perdonar a su madre, a su abuela y a su hermana (su tía no le importaba tanto). Tuvo que perdonar a la mujer, a esa que entregaba en una página en blanco cada noche antes de acostarse a soñar con otra putada grande.
Esta otra desdicha eran sueños, era tan soñador que creía que algún día conseguiría algo de lo que estaba más allá de las sábanas de franela.

Como buen escritor que quería ser, tuvo que formarse. ¿y cómo se forma un escritor? No, no se compra cuadernillos Rubio. Se curte leyendo libros y leyendo entre espacios. Analizando caras, actos, mirando detalladamente cagadas monumentales, deprimiendote contigo mismo hasta que llegue a parecer a insultarte, destrozarte por dentro y seguir por fuera como el esplédido galán que eres. Un caballero andante, pero con sombrero de ala ancha guitarra a la espalda y una cazadora no muy vieja.

Aún habiendo conseguido todo esto, incluso lo más duro. Después de haber martirizado sus dedos incluso tocando la guitarra, no pudo conseguir su meta. Como dije fue tan soñador que creyó que podría conseguir su sueño. Tanto que leyó, nunca pudo acabar todos los libros que existen en el mundo para saber qué historia estaba escrita y cuál no. Quería hacer la obra desconocida. Si le valiera con un idioma nuevo.
Desistió.

Al ser tan quijotesco, un buen día un buen amigo (de los pocos que conseguía mantener), le llegó con una onda pena. Según el médico sufría de mal de amores.
Venía pidiendo la solución. Cualquier cosa podría valer. Una pistola, una dosis extremadamente mortal de algún medicamento, e incluso una palmada en la espalda.
Se pusó tan pesado aquel hombre, que a modo de complacerlo con algo, le anotó una frase, "Haz lo que te salga de los huevos picha, pero déjame tranquilo", se la firmo, la selló y se largó con el papel entre los dedos.

Al cabo de dos semanas se encontraron su cuerpo en sentado en una mecedora de su salón con el papel todavía en una mano. Allí estaba sentado, pero sin vida.
No saben de qué murió.

A su amigo lo contrató una empresa multinacional farmacéutica. Se dedica a lo que más le gusta, escribir. Pero escribir prospectos.

E.M.G

Impasible

2009-12-13T10:02:00.000-08:00

El viento no me choca,
su velocidad nueva no cambia mi naturaleza.
Me abre en dos,
rompe mis costillas
y me enseña un corazón.
El mío.

El recién llegado a la ciudad
me parece conocido
la historia contemporanea aunque no sepa de ella
se me antoja como que ya ha ocurrido.
Nada nuevo bajo el Sol. Y bajo las nubes.

Las notas siempre serán las mismas.
Las caras del hombre caucásico,
por extraño que parezca,
y sus manos mezcan,
no habrá persona que en el mundo no crezca,
que de el palo de su cuna,
una madre igual a la del oriental,
sus cantos no adormezcan.

Me llegan cantos libertarios del Perú,
protestas del Himalaya,
secuelas latentes de Irak,
y heridas sangrantes de Palestina.
Todo me quema igual.

Escucho una pieza,
no vibra en mi oido,
no rompe con lo antes conocido,
raja mi pecho cocido,
y me enseña un corazón.
El mío.

E.M.G

Para quien no quiere Soledad

2009-12-01T14:49:00.000-08:00

La raza animal, sin duda, te querrá meter en habitación oscura.
Los que andan buscando dudas dolientes en los estantes de la desesperación a veces precisan de ella.
Recuerda que nosotros, animales cargados de moral, de vez en cuando necesitamos encerrarnos en ese pequeño vientre latente en el que perecer, para luego nacer de nuevo por cesárea, junto a una tila y un cuaderno llorado.

Sí es cierto, que a veces se hace demasiado pegajosa. Pero nunca escupiremos para arriba. Algunos poetas se casaron incluso con ella, la llevaron ante un altar, la besaron y murieron. Otros enloquecieron solo con querer tenerla y no poseerla.

¿Qué animal de naturaleza pensante puede prescindir de ella?

Nadie amigo. Siempre, hasta en los momentos mas inesperados (hasta cuando un amor terrenal, ajeno a ella, rebosa las paredes de tu casa) la ves sentada en la cama junto a tu amada. Habrá vivido más momentos incluso que tú mismo, habrá compartido risas cuando nadie te escuchaba, se habrá comido más llantos que los que tú recuerdas al despertar.

Sólo la Soledad bella caminará con pasos de pasarela por los pasillos de tu hogar. La que intentaremos aniquilar será a su abuela. La que con el tiempo nos muestra arrugas de desesperación y silla en un salón vacío de calores. Vacio de colores.

E.M.G

Azar

2009-11-30T04:47:00.000-08:00

Oportuno llegas hasta el tiempo que te aclama,
vas como pájaro volando y quedando de rama en rama,
poder subir hasta la gloria
y bajar al suelo en charco color grana.

Suerte que estés aqui.
al azar de los mundos,
de los mundos y las almas,
porque si no estuviera,
el azahar donde correspondiera.

Azar previo olor a azahar.
Antes de llegar hueles ese perfume,
como si alguien antes de tú pasar.
hubiera pasado ya antes
con perfume de mismas luces.

Para oler azahar no hace falta
llegar y ser dueño de ese pequeño intervalo
que te ofrece el tiempo,
llega con solo volar y oler sus alas al viento.

Vuelan y vuelan,
vuelan y volarás,
mil flores blancas,
entre dos mil naranjas,
mil de ellas olerán.

Se viste de suerte,
impertinencia,
envidia,
blancura,
suscita vida.

¿Quién puede oler azahar entre dos mil flores impregnadas de azar?

E.M.G

Música y letra se enamoren

2009-11-26T11:18:00.000-08:00

Espero que le gusten.
No espero otra,
espero que los versos más largos los cate
y los mas cortos no se le queden a media digestión.

Espero que le gusten,
espero contestación,
empero no cuento con que los haga suyos,
son mios y del que un día me los pasó.

Espero que se enamoren de la melodía,
quiero que los claven en sus notas,
y que a este guitarrista de nivel de poeta,
le salgan dolores por las puntas,
y gaste más en libretas,
más libros,
más artículos,
y más cuerdas.

Ojalá se enamoren
y los sorprenda bailando a ambos,
música y letra,
bailando como solo saben bailar los patos,
pata adelante y pata atrás,
y cuando hayan terminado,
empiece un bonus track que los vuelva a enamorar.

E.M.G

Nacer

2009-11-25T15:19:00.000-08:00

Puede ser que nacieras por nacer, lo mismo que yo, pero parece que naciste con la edad de veintiocho años, mi edad.
No eras más que nadie ni menos que yo, solo eras y pasabas de manera que contestabas a mi mismo y espontáneo movimiento del cuerpo. Fuiste la sombra a color que sabía antes que yo lo que era esa estampa en acción que llaman vida.
Pero estamos aquí para hablar de tu nacimiento no de tu muerte, que ya tocará hablar más adelante.
Cuando naciste, a modo de celebración hicieron una comilona, y hasta cortaron cintas y llamaron a los máximos mandatarios para que fueran testigos de aquella nueva bendición capitalista que dio lugar a que abrieran la nueva tienda de enfrente de mi bloque. Yo siendo tú, no tuviste la menor decencia de invitarme. Aunque de todas maneras después de un tiempo llegué a perdonarme.

Eras literalmente brillante, cuando pegaba el sol en mi cara, era imposible que alguien nos viera, y sin embargo, al caer la noche salían cosas de tu interior; vestidos, zapatos, maniquís… Me parecía raro y a la vez vergonzoso que tuviera yo eso en mi interior, y el hecho que cualquiera pudiera ver que en el fondo de mí solo existían bolsos y vestidos estrafalarios.
La madre que te parió no estuvo ingresada en el materno infantil por el postparto, ni siquiera sé si tenemos antecesores, lo mismo surgiste de la nada. ¿Sé yo quizás mas de lo que me cuenta mi madre a la hora de describir mi nacimiento? la creo y punto. Créeme que naciste así.
Quizás no te hicieran de barro, pero si de arena. Te parecerá raro, incluso a mi me lo parece, como la arena se puede convertir en reflejo plateado. Te vuelves loco, te lo digo porque también me estoy volviendo algo majareta.

Hablemos con Dios, haber que opina:
- Dios, ¿ respóndeme a la pregunta ?, ¿es verdad que nació de la arena?.
- ¿Dios?, ¿Jesús?, ¿Mahoma?, ¿Zeus?, ¿Espinete?. Nadie.

Vaya faena cristal de la tienda de enfrente, no podremos descifrar lo a que significa la vida hasta el momento. ¡Ups!...Se me escapó, averiguaron mi adivinanza, se jodió la historia. Haber que me invento ahora… La daré por acabada y empezaré otra historia. Sí, mejor será eso.

E.M.G

Silencio

2009-11-22T09:49:00.001-08:00

Shhhh...Cállate. Deja que este sonido soso pero dulce se vaya metiendo en el cuerpo. Siéntete aire, siéntate en la silla y deja echar raíces. Sigue su compás, y cuando lo tengas metido entre los pelos suéltalo dando saltos y zarandeando los brazos.

Habla. Pero no muevas la boca. Dialoga con alguien, luego te daremos una dádiva. Intenta comunicarte con un saltamontes, con una rata tal vez.

Escucha este silencio, vete al campo, anda sin mapa. Escucha lo que yo quiero que escuches, habla cuando yo quiero que hables, mientras tanto sígueme.
Te diré lo que está bien y lo que está mal, te comentare luego lo que ha hecho aquel y cuántas personas a matado ese, lo sé todo. Tú no sabes nada, tengo tres palabras metidas en una cabaña.

¡No resistas joder! Ya te he dicho que ni siquiera te muevas. Luego tendrás tu recompensa. Suerte la tuya de que no te tengo maniatado ni con una venda en la boca. Lo único que no puedes es ver.

No me escuches, intenta llegar a mí por el camino que te estoy abriendo sin que tú quieras.

Ahora puedes hacer lo que te plazca. Ahora tienes tu Libertad.

Nadie diría que estabas solo.

E.M.G

Todo huele a toallitas

2009-11-21T08:32:00.000-08:00

Debo reconocer que soy seguidor de Paulo Cohelo, el místico mediático más jartible de los últimos tiempos.
Él hablaba en un libro, El Zahir, de la auténtica verdad de las cosas, su por qué original.
El por qué de los 143,5 centímetros entre los raíles de los trenes, el por qué decir patata antes de una foto...
Tantos por qués y otras tantas no contestaciones sobre el tema como nos acostumbra el susodicho.

Lo que me lleva al listado abierto de dilemas es la fervorosa actualidad del noticiero europeo. El Blair deshinchado y el señor belga canoso que ha sido elegido como "Primer presidente de la UE".
¿Todo esto de que me vale? Me deja un sabor de boca regulón. Me empalaga tanta media-noticia y me deja ambriento el saber quién carajo ha votado por mí al canoso y a la inglesa.
Tan azul, tan democrática, tan limpia allí arriba ella en centro-europa. Tan marrón, tan antidemocrática, tan olor a podrido se me antoja aquí abajo.
Aquí abajo señores, se mea la madre del que sostiene con la oreja una caja de rotuladores. La reina madre del Carlitos de Inglaterra.
Aquí abajo señoras, se llena la tierra con abonos de terratenientes. Sí, todavía se consiente.
Aquí el Tratado de Lisboa ni se ha asomado. Aquí solo se ve el tratado económico que deben hacer las familias jornaleras para seguir adelante cada vez que se levantan del catre.

No me engañen por favor. Somos andaluces primero, luego ya se verá.

Para todo ello y contra todo ello, aplicando las reglas de Cohelo, debemos llegar a lo esencial. A lo que es la política de hoy en día en su estado básico, en este caso en Europa.

La política de hoy en día, corrompida, agotada por el neoliberalismo, burra, poco pensante...Más vale callar.
La política de hoy en día, en Europa, está creada por Shoemaker (Zapatero, suena más cool, más europeo), Sarkozy, Berlusconi...¿y para qué está creada?
Para cubrirse las espalda los Estados. Para cuando toda una comunidad universitaria se manifieste contra el Plan Bolonia estos se limpien las manos echándole el muerto a Europa. Pero, ¿quién es Europa?. Todo el mundo sabe que los que están allí son miembros electos "democráticamente", que nos representan. Sí, sí, eso está muy bien. Pero ¿quién es Europa?. ¿Es una señora de Bruselas? o quién es tío.

Es la misma a quien acusan de la crisis y de la subida de impuestos. La pobre debe estar agobiadisima con tanta culpa a sus espaldas.

Todo ello me huele cuanto menos a culito limpio de bebé. Pero con un tufillo de haberse cagado alguien.

E.M.G

Impresiones

2009-11-14T09:53:00.000-08:00

El segundero de un reloj suizo creó ambiente. Dejó que en Bruselas se reecontrara con un enemigo.
Jorge, cincuenta y tantos años, pelo canoso,de profesión diplomático y fiel al partido de turno, iba en misión de paz, como acostumbra todo hombre de la persuasión hablada.
Iba unos días a aquella ciudad belga para unos asuntos sobre el Consejo Europeo, politiqueo puro y duro.
Lo que no esperaba su cartera ni su corbata era encontrarse en el centro de la ciudad, tocando el violín, a Jesús.

Nunca le habia perdonado que le levantara a la Paquita, ni aquella pedrada que le endiñó en la cabeza después de un partido de fútbol. Aún así, le invitó a cenar en un restaurante cercano.

Estuvieron hablando toda la noche. Hablaron de su infancia y también de la Paquita.
Tantas impresiones intercambiaron, que Jorge pudo terminar de rellenar el albúm de cromos de la Liga del 73 y Jesús el del 81. Jesús puso como escusa que se lo compró a su hijo y no lo completó, le faltaban 3 fichajes de última hora y un coloca.

E.M.G

Un banquito

2009-11-07T08:42:00.000-08:00

Cierta persona me dijo, "no me extrañaría nada verte sentado un día en este banco mirando a la gente pasar, sin decir nada, solo contemplando".
No lo veo anormal, solo que me da pereza ir hasta el centro de la ciudad, buscar aquella plaza, situarme en el banco y mirar.

Puedo recordar aquella mañana de invierno en que me dijiste eso. Llovía y en un charco próximo había dos patos. Un charco pequeño para dos, pero allí estaban los dos felices, indiferentes a la lluvia y a que lo estabamos mirando.

Parecía raro encontrar en aquel lugar dos patos. Era más raro aún encontrarnos a nosotros en aquella plaza. Los patos eran de allí, su dueño era un florista que tenía una tienda próxima que hacía esquina. Nosotros no teníamos derecho siquiera a mirarlos.

Iría hasta allí, no te digo que no. Pero ¿que dirían los dos patos cuando me vieran aparecer sin tí por su plazoleta?

E.M.G

Me regalaron un por qué y un para qué

2009-11-01T02:22:00.000-08:00

Hace poco, no mas de una semana, me regalaron tres preguntas. Una de ellas me la guardo por ser de un tanto personal,pero en cuanto a las otras que aunque puedan ser del mismo cáliz, devuelvo la gracia de quien me obsequiase con tales joyas.

Aquella tarde de la época de la muerte, pero de la muerte bella, la que envuelve con mansos vientos y suelos mojados de miel, llegó un amigo. Uno de esos en los que en un determinado punto de esta línea curva, que es la vida, le regalas y te regala el corazón. Y se lo regalas porque sois caballeros, y aún es más, se lo vas pintando en camisetas para que todos sepan del rampante orgullo que causa.

De camino a un centro comercial, aparecieron a nuestro paso numerosos activistas de ONG´s intentándonos persuadir, contando de las numerosas actividades que realizaban en la Organización.

Le abordaron entonces a mi amigo dos preguntas: por qué y para qué.

Aunque eran dos, la primera contenía especial importancia. Para qué ayudar a los demás, por qué involucrarse en intentar facilitar la vida al prójimo...
Se llega fácil y rápidamente a dar una respuesta a la cuestión. Pero realmente todo ello debe tener un fondo que no siempre se comprende. Y que yo, personalmente, estoy intentando encontrar. Diríamos que es el para qué del para qué.

Señores, os las regalo. Creo que es necesario.

En cuanto a la tercera pregunta que me regalaron, intentaré asimilarla entre pecho y cabeza.

Gracias por regalar problemas amigo.

E.M.G

La simetría perfecta

2009-10-24T13:55:00.000-07:00

La mística de la pequeñez humana
y la generación de la ciencia
se compulsan como impecable amor hacia
la implacable belleza rectilínea.

Hacia mundos de certezas inimaginables
pero certeras,
a esta vida de tierras y cerezas,
sobre la que riega el viento,
y amansa con perezas.

Una novia cósmica aparece,
dibujandome lo que parece ser el perfecto rectángulo,
el limpio y silente trazo de Dios.

A un hijo de un Dios menor,
como yo,
le ponen ante si,
la perfecta simetría,
me enamoro,
me insulto.

Me limito a colorear su círculo interno,
boceteo su exterior fundando círculos
de naturaleza deslumbrante,
me enamoro,
me insulto.

Se funden sus colores malvas
con las tangentes lanzadas de cualquier parte del folio,
se funden,
encelo,
me insultan.

E.M.G

Te voy a contar II. La mulata y la bolsa de golosinas.

2009-10-16T08:40:00.000-07:00

Permítame la grosería que la mire a los ojos. Permítame el placer que la contemple. Perdonenme, quien me tenga que perdonar, que ultimamente se me salga el corazón por la boca más de lo normal. Ya dije en algún asinceramiento que la primavera nunca me enajenó mentalmente.

Entró bailando al compás cubano de una guaracha, con una bolsa. Una bolsa de golosinas.
¿Pudo quedar el kioskero arrepentidisimo de vender esos exquisitos manjares a una marcial belleza como aquella?

Preguntaste el número de plaza de mi billete. Sonó una trova santiaguera en mi pecho.
Coche 2, asiento 105 ventanilla. Parquedad de sones soy yo.

Perdone que no pueda ofrecerle el rico compás de mi tierra en mis palabras. Lo siento de veras.

Tu bolsa de camelos, no de caramelos, va alagando y endulzándome la mirada. Disculpe de nuevo mi bochornoso comportamiento. Le prometo que no volveré a escribir sobre el tema.
Sé que su pecho será dulce al sabor de chocolate. Sé que su pelo es caramelo cuajado en viento fresco. Puedo pronosticar cuántos dulces quedarán en esa bolsita transparente. Le hacen falta muy pocos.
Poca glucosa. Usted es dulce.

No se si usted será otro ser cargado de moral que cuando llegue a su casa se siente frente al escritorio y hable conmigo. Yo al menos quiero hablarle.

No por favor. No se vaya. No se ofenda señorita. Me iré yo.

Me relajo. Solo le molestaba ir de espaldas en el tren, en sentido contrario a la marcha. Te sientas detrás mia.

Gracias.

Banco

2009-10-11T12:37:00.000-07:00

Hijos de un mundo ladrón,
y padres de otro más débil,
piden tierra por si al morir,
no hay allá otro Rey.
Y si piden por pedir
van dejando sus limosnas,
que van cerrando bocas
a becarios de mucho postín.

La luz se apaga y se ahoga,
no saldrá todos los días,
más frágil que una vida,
firmeza, su orden,
es su jerarquía,
que tras una celosía,
se escucha lo que una guaracha le tocan a él.

Y por más que fanfarrones,
sigan oliendo su suelo,
ese oro no es mío,
ese oro es de mi pueblo.

Que por más aceitunas,
que den ellos a probar,
sus aliños no son suyos,
y por cada mes de octubre
nos las volveran a robar.

Silencio que las gargantas
de los satanases bandoleros,
no creen en el pueblo llano
van creyendo en el dinero,
si con una te dan la mano,
con la otra dan el abrazo embustero.

E.M.G

Te voy a contar

2009-10-09T15:33:00.000-07:00

Tenía un viaje en tren, tres horas por delante, veinte años, un bolígrafo y un cuaderno en blanco. Sólo le faltaba el dragón para comenzar aquella historia.
Pero, ¿cómo comenzar?.
Al montarse en el tren de media distancia que unía la capital con su ciudad, se topó con un extraño personaje.
Aquel hombre bajito que le preguntara sobre la muerte de Michael Jackson, y luego le invitara a un trago de su botella de refresco, a continuación le concedería el honor de compartir su asiento durante el viaje.
Un revuelo de preguntas formuladas antes de llegar a la primera parada hizo noctambular su cabeza por los pasillos de aquel tren, buscando la perfecta historia de ferrocarriles. No le pesaba la conversación con aquella persona, pero le aburría por no encontrar respuesta a las cuestiones que le ofrecía el amigo.
¿Sabes adonde se va la luz cuando se va? ¿Qué opinas de la muerte de Jesucristo? ¿Esta zona se puede considerar del término municipal de Las Cabezas de San Juan?

Fue tanta la desesperación ante tantas dudas existenciales suscitadas en tan corto periodo de tiempo, que decidió despedirse de aquel hombre digno de saber de su historia para los restos.

Cambió de coche. Esta vez se sentó frente a una señorita (diecinueve años aproximadamente), que le daba el pecho a su bebé. Le resultó un tanto raro todo aquello. Su mirada fija al niño y a los hombres, al paisaje que se movía tras el cristal y a él.
Su mirada hacía la digestión sin llegar a ser demasiado pastelosa, pellizcaba el vientre y se retorcía en la candela del estómago. Furia, incomprensión, desengaño.

Pasó el revisor. Su mano venía tarareando una canción "click-click". Su boca repitiendo escenas "Señora este billete esta cumplido". Su monotonía arrugaba las hojas de los libros de los pasajeros en el intento de buscar rápidamente el billete al acercarse aquel hombre de ida y vuelta.

TREN CON DESTINO CÁDIZ, SIGUIENTE PARADA JEREZ DE LA FRONTERA. La señora robótica (la termomix del tren) iba anunciando el final del viaje.
Tomó la maleta y se fue hacia la puerta. Aún el tren iba en marcha. Siempre le gusto anticiparse a los acontecimientos.

Una melodía de móvil conocida rozó su oido. Era ella, no sabia su nombre, pero era bello ignorar lo que podría venir después de conocerla.
Como bonita historia de amor ,entre gasofa de tranvías, la había visto varias veces antes y habían intercambiado colores entre pupilas. Juró varias veces no coger nunca el autobús de vuelta a casa, solo para intentar volver a verla una y otra vez.

Todo ello podría servir. Pero todavía le seguía faltando el dragón.

E.M.G

Arte, Duende, Soul o Flow

2009-10-09T15:23:00.000-07:00

Criatura que acechas bajo el ala del colibrí,
¿qué miras?
si eres el ser que envuelve la vida color dulce.

Dime qué eres,
¿blanco?, ¿negro?, ¿verde?,
sólo se que te dedicas a embellecer el aire que respiro
y da el sabor para escuchar bonita canción.

Quién te ha visto,
yo te siento,
¡Sal de ahí maldita criatura!
¿pero de dónde sales?
¿de lo perfecto? ¿de lo bello?
¿de tardes de primavera?
en invierno hace frío y se me congelan los dedos.

Te ven salir de la boca de un palosanto,
pero solo cuando te dejan,
porque a veces eres tan grande
que no cabes por sus seis rejas,
que te ven salir de una boca semicallada
y creasen mi una manta fría
y el conjuro sale de su garganta.

¿Estás en mi día?
puede que estes ahora junto a mi,
intentando descifrar,
o eres el que escribe,
yo solo pongo tinta y ganas de escribir.

¿Qué eres?
resuelve tu adivinanza,
sabia criatura,
estas en el aire de páginas blancas.

E.M.G

Pelos rubios de otoño

2009-09-30T01:58:00.000-07:00

El otoño es una fotografía rubia
con gotas de lluvia tamborileando
en la tapa de un piano
que mientras suena.

Y esto para qué.
Va trayendo voces de juglares
a un cielo de leyes y humo
para hombres que creen que el amor es tristeza,
las voces letras,
y las gotas, mares.

Y todo para qué.
Me alimento de luz de bombilla
de tilas, sillón y taza,
mientras que mis dedos
cada tarde adelgazan
frente a estampados negros
que se disparan desde la silla.

Y para qué.
Esto me pregunto cada tarde de lluvia
en la ventana de mi portatil.

E.M.G

Requiem por un grillo

2009-09-26T08:13:00.000-07:00

Al cantar bajito la nana, como de un rito esotérico de los pensadores de la esencia se tratara, al niño que nació de la necesidad de querer, pienso si te ayudado lo bastante en el día de hoy. Que si al ayudarme tú al aparcar el coche, en vez de inventarme metal labrado en forma redonda y rojizo, me hubiera inventado una sonrisa o una conversación sobre la situación política a principios del siglo XX tras la Primera Guerra Mundial, te hubiera ayudado a sobrellevar mejor el día. A creerme por qué estás así, y ayudarme también a mi mismo, y la vez a ti. No se como solucionar esto.

Quizás que fuera siempre luz del día. Tal vez ese sea el final del túnel, y no me nuble la mente la luz de la bombilla. Tal vez.

Supuestamente, dicen que es un grillo loco que destroza neuronas, mientras alimenta a otro que desata pasiones y vale por dos, y que alestar uno ya viejo, y el otro harto ya de canciones de cuna, discuten a diariopara ver cual de los dos está mas sano y cuerdo.

Sinceramente, creo que están los tres locos.

-¿De verdad que las gallinas tienen alas Pepe?

- Claro que sí, las gallinas matan Jaime.-respondió el otro-.

- ¿Qué sí? Pues yo no he visto nunca ninguna volar. Yo lo único que he visto ha sido los cañones en las esquinas de las calles y en las entradas de las Capitanías Generales. Y esos no matan, te lo digo yo Carlos. Lo que verdaderamente mata es el pan.

-¡Venga ya! ¡Tú no sabes de Derecho Político! Y además, ¿el pan dispara balas o está afilado? Hazme el favor, no digas más tonterías Esteban.

-Pues a mi me han enseñado jugando a la gallinita ciega, que el derecho a la igualdad no existe. Somos en verdad diferentes a las gallinas,pero al fin y al cabo iguales. ¡Y no me contradigas Rufino!

-Una pregunta amigo, ¿tienes papel?

-¿Qué eres Guardia Civil?- preguntó Alfredo-.

-No, es para hacerme un cigarro. Desde que vi en las cajetillas una esquela en la que ponía que fumar mataba dejé el tabaco.

-¿Y por qué fumas Julián?

- ¡Me tienes negro! ¡A que te mato Fernando! ¡Y no soy racista!

-¿Qué me vas a dar pan? . No tengo hambre… -incordió Juan-.

- Puuummmm…

Eso fue lo último que se escuchó aquella noche, continuado deun largo silencio.

Una tarde me desperté en el hospital. Por lo visto, me encontraron de madrugada en el portal de un bloque de pisos, algo desnutrido, y con la ropa algo estropeada por su mal uso. Llevaba tres meses y medio sin aparecer por casa, como si nada hubiera ocurrido. Y pasó su vida.

Cientos de pruebas y no dieron con la enfermedad. Ni un simple resfriado, ni ansiedad, ni diarreas, ni el síndrome de Estocolmo.Llegaron a pensar en un secuestro, tras tanto tiempo de ausencia. Pero nada.

A los dos días de ingreso, por decisión de mis familiares, salí de las tripas de aquel pestilente dinosaurio viejo por mi propio pie - como dijo el poeta del balcón altísimo-. A eso de media mañana al darme el alta, el calor rompía caras, y sonaban mas que nunca las conciencias de la mañana, mientras yo ausente solo escuchaba los insultos de un taxista que peleaba con un clienteporque se negaba a pagarle, y me afanaba porque en mi imaginación la discusión llegara cada vez a más.

Para entretenerme un poco, me tenían de recadero, así que pasaba mañanas enteras en la calle de un sitio para otro. Veía a gente a deshoras en la calle dormidas en el suelo, lo llevaba viendo de siempre, ¿porqué no se buscan un trabajo de una maldita vez? Retransmitían un partido de fútbol en el bar de debajo de casa, parecía que no acompañaba el día con los jugadores, porque los aficionados del bar pegaban voces de desconcierto,acordándose de la madrina de la boda del portero. Así dormía mi pueblo aquella noche.

Pasaba olímpicamente de ver el parte diario del mediodía, no me interesaba ver siempre lo mismo, tantos problemas como tiene la gente. ¡Que se busquen la vida hombre!

Tuvo que ser una tarde, me dijo un amigo que había leído enun diario que había plaga de grillos en la zona.

Ahora se dio cuenta, por las noches no escuchaba nada, sólo sirenas y ruido de coches. Ya no escuchaba a esos dos chiflados en su cabeza,sólo escuchaba hablar a las chicharras de día.

Había perdido la conciencia.

No le preocupaba mucho, era igual que los demás, y los demás eran felices.

Ya no había plañideras para llorar por la suya, ya que los demás no tenían conciencia para derramar lágrimas que lastimaran las propias.

E.M.G

Caracola

2009-09-25T11:49:00.000-07:00

Grabo. Pulso REC.

-Primera. Única sesión-

Estamos a 25 de Septiembre, hace unos días llegó el recuerdo empañando en una sábana de gotas de agua y lágrimas. Hoy, aquí sobre un peñasco que con magnanimidad parece elevarme, hablo no se qué sobre lo que acontezco.

El sol baña de oro, en estos tiempos de vacas flacas, el agua interminable. Refleja de manera implacable cada rayo en cada molécula de agua. A cada mineral lo parte en átomos y a cada sensible y niño que broncea lo atila, lo relaja.

Me relajo. Estoy viendo una catarata de arena y aire. Una fuente que desde su altura emana historias y cuentos. Cualquier día puede, como alguno dijo, que se la lleven volando los pájaros para colgarla en el amplio salón de su nido.
La miro. Por eso no la dejo de mirar.

Me da por pensar en muchos problemas. Puedo cavilar millones de asuntos, pero no intento ayudarme con soluciones. Ya no tendría nada que pensar, porque siempre pienso en lo mismo. Si eso me faltara, terminaría escribiendo en mi sofá.

Te tomo en mi mano. Te mezo sin querer. De hecho es mi mano quien te mueve.
De momento me doy cuenta que eres inimaginable para la roca que tengo a mi lado, para la hormiga e incluso para el agua que nos llena de azul la pupila. Tu no eres dulce ni polvorienta, eres salada. No suenas a grito ni a paso, suenas a sirena y a crujir de olas despertando.

Son las seis de la tarde aproximadamente. Tengo hambre, hay una juerga gitana en mi aparato digestivo. Pienso que si fueras de chocolate o crema no te hablaría.

Te estoy hablando, responde. No te puedo escuchar.

Me enojo. Insulto. Voy a la confitería. Termino la grabación.

Dirán que estoy loco por grabar conversaciones en una caracola. Mi caracola.

E.M.G

Adios y hola

2009-09-21T14:00:00.000-07:00

Se fue marchando desde hace un par de semanas. Ya lo vine anunciando. Sin embargo, hoy tenía especiales ganas de que una vez por todas se marchara hasta que se me pase el cabreo.
Vino hará unos cuantos meses andandome vacilón y lo acabé aborreciendo cuando me iba dando ya la espalda. Como buen enemigo, fue ofreciéndome en su estancia por mi casa placeres inolvidables: refrescantes baños de luz, morenos escalofriantes y bellas señoritas en topless. Pero a su vez, cuando iba titubeando la relación, mohosos desencuentros. ¡Anda y que le den! Empezó regular la cosa y acabó desastrosa.

Sobre estas fechas se suele poner de moda entre el reino vegetal el color de pelo rubio. No sé que función tiene el pintarse las copas si luego terminan quedando calvos. Llega septiembre y llega la nostalgia. Llega para quedarse. No recuerdo ningún mes de septiembre que por muy malo que sea no termine entablando una agradable amistad, que en el transcurso del año vayamos afianzando.

Fíjate que bonita relación. Desde pequeño empecé la escuela en septiembre y de ahí hasta Junio. Adopté a mi pequeña perra un 3 de septiembre y todavía me aguarda en la puerta coleteando cada vez que me oye tocar la guitarra.
Mi primo nació un 13 de Septiembre. Aún sigue visitándome.
Empecé los ensayos de mi primera chirigota a finales del amigable mes, y todavía sigo estornudando papelillos cuando estoy resfriado. ¡Bendita enfermedad!
Un 11-S dejó crisis económica, guerra, hambre, miseria y guerra. Siguen con nosotros. Pero como todo buen amigo me callo y no le digo nada sobre el tema. Son cosas que debemos dejar pasar.

En fin. Llegó el Otoño.

E.M.G

Beso incoloro

2009-09-20T03:43:00.000-07:00

La viste de pasada. Señora mayor, mucha cabeza y peinado típico de las mujeres de su edad (mucha laca y muchas coplas frente al espejo). Resulta que te conoce porque tiene algún parentesco familiar con tu madre, no lo sabes bien porque tampoco te interesa demasiado. Cuando regresas a casa se lo comentas a tu madre: he visto a fulanita...
Una tarde viene a casa, no se para qué, y te reconoce. Entonces antes de estamparte un beso succionador, cita la celebre frase: "¿Este es tu niño? ¡ohi, ohi, ohi chiquilla que grande y que guapo está ya!. Yo no se desde cuando no lo veo."
Entonces tu madre le cuenta que el otro día por la calle la reconociste.
Acto seguido ocurre lo que desde un principio temiste, un beso tatuador rojo carmín en el moflete que luego te tocas porque temes que se haya llevado un trozo de él.

Intentas huir del salón pero no puedes. Te hace un cuestionario que a veces puede engatusar, pero que en realidad deseas que termine cuanto antes. Comenta que tiene una nieta de mi edad y que es muy guapa. Me enseña una foto. En realidad no es fea, pero no me gustaría llegar a odiar más a esa señora. Tampoco se merece tanto.

Un día te invitan a una boda. Es de un primo lejano tuyo en la que estas obligado a ir por la insistencia de tu madre.
Ya ni te acuerdas de aquella mujer pesada y la par entrañable, cuando de pronto te la encuentras de frente en la iglesia. Noooo!! Te quieres morir.

Muacc!! Muacc!! Tatuaje. Medio moflete insensibilizado.

Convite. No sabes que va a llegar un momento bochornoso, tienes la mosca detrás de la oreja, pero ahora estas con tus primos y te sientes bien, cómodo.

Aparece de nuevo. Esta vez acompañada con una cara que te resulta familiar. Resulta que es su nieta, aquella que te enseñó una tarde en una fotografía de carné.
Empieza a subirte la sangre a las orejas. Deseas morirte o que se mueran todos.
Sientes vergüenza propia y ajena.
Te la presenta, hablas un poco con ella y te largas. Ahh! se me olvidaba, te dibujó otro tatuaje.

En ocasiones como esta, deseo más que nunca a la mujer que con besos incoloros desate en mí vergüenza y odio, pero que lo remata con cariño y paz.

Aunque cuidado, van haciendo tatuajes en el corazón.

E.M.G

Al alimón

2009-09-19T06:51:00.001-07:00

Me siento. Mi tazón de tila, al borde de la mesa, hace que por unos últimos instantes en mi pecho revoloteen palomas. Todo pasa cuando la tomo del brazo y la invito a un amable paseo hacia mi boca.
Me extasia. La locura inquieta se vuelve más observadora y vieja. De pronto me siento en mi casa.
Puede ser que sea el calor, que le falta a mi cuerpo idólatra, que se lo devuelva la taza. O quizás su color. No lo sé.
Saco el portatil y van arribando a sus puertos pequeñas barcas repletas de historias, melodías, imágenes plácidas y demás idioteces por las que nos hemos hecho hombres. Nunca he visto lugar con más puertos que un cacharro de estos.
Lo vuelvo a guardar.
Me falta algo que hacer. Escribo.

E.M.G

Moriré

2009-09-18T10:20:00.000-07:00

Pudo irse sin hacer ruido,
que para eso le echaba tres en uno a su cadena.
Mi bicicleta.

Pudo rayarse y huir,
sin arrancar de mí un ole.
Aquel CD de Manolo Caracol.

Ha querido varias veces quemarse como un Juanillo,
teniendo más compás ella que ese muñeco de trapo.
Como su padre,
de tal palo tal astilla.
Mi guitarra.

Cuando se le acabó la batería,
creyó que no volvería a mí.
No puedo vivir sin ello,
ni ello sin mi.
Llenando de canción la vida.
Mi Mp3.

Una vez que me quité el cuero,
me creí desposado,
mi esposa el aire
y cuando peleo,
el viento mi consuelo.
Mis pulseras de cuero.

Marchó sin querer querer ni quererse,
creyó que marcho sin querer,
pero cuando piense,
sabrá que es lo que no quiero y quiero.
Amor.

Todo ello ligado a un punto,
y cada tapa mi contraportada.
Cada verso termina en coma,
y cada historia en un punto.
Mi libreta.

Todo ello morirá.
Yo moriré.
Se acabará la pista que esté sonando en él.
Sin ruido ninguno, como mi bicicleta,
para eso escribo,
moriré.

E.M.G

El asombroso caso de Arcos de la Frontera. Territorio Comanche

2009-09-18T09:09:00.000-07:00

Año 2007. Se iban abriendo las tinieblas de lo que sería la nueva era en lo que a trabajar se refiere, que resultaría en el paro. El BOOM!! urbanistico e inmobiliario terminaría luego en meros chispazos de petardos. La construcción que estaba años atrás en alza se veía tan explotada que ya sobraba mano de obra.
Ello causó estragos en el empleo, que hoy en día no causa, porque sencillamente no hay trabajo. Antes, cuando en las tejas se invertía en bolsa, todo el mundo tenía dinero. La opulencia ofreció Audis y Bemeuves. Preciosos carros, pero que a veces pueden desbocarse llevando uno a la ruina.A fin de cuentas salen más caros que un caballo.

Mi pueblo. ¿qué pasó con tantos peones? ¿qué ocurrió con los lunes de madrugón? ¿dónde quedaban las carreteras hacia Marbella?

Todo ello desembocó en una gran hecatombe: mañanas en el INEM (ahora SAE), tardes de plazoleta, cursillos de formación para desempleados, manifestaciones, sindicatos con el mojón en el culo y brazos cruzados...Ya sabeis a que me refiero.

Lo que pasó con tantos jóvenes, que es lo que verdaderamente me asombra, fue que les entró a todos una loca vocación por guardar por la seguridad del ciudadano español.

Para que me entendais todos:

- ¿Killo qué estás haciendo ahora tio?
- Po ahora estoy ahí, preparandome las oposiciones pa´la pulicía nacioná. Me presento el mes que viene. Haber que pasa.

Me maravilla todo esto que está ocurriendo porque veo que la juventud, supuestamente, nos estamos preocupando por los problemas sociales. Me incluyo. Nos estamos haciendo hombres de Ley.

Todo esto no hace sino mejorarlo todo, nada irá a peor. Cuando Don Dinero y Doña Teja vuelvan a llamar a la puerta, sin duda, seremos los mejores en cuanto a la prevención de riesgos laborales se refiere.
Qué ex-policía, ex-militar, ex-cornuo (problema que tambien está ocasionando la crisis), no se va a poner el casco o el peto fluorescente en el tajo. Recuerdo que somos hombres de Ley. Seremos bien vistos por los viejos. Ya los verdes serán coleguitas, recordaremos en los controles de alcoholemia cuándo nos fumamos aquel nuestro primer canuto.

En fin, ¿quién dijo que la crisis es tan mala?. Como aquella chirigota "Arcos te´amo y te encoframo", ahora tambien "te guardamos" como buenos novios.

E.M.G

Lanzó a soñarse

2009-09-16T06:54:00.000-07:00

No vayas a dar ni un pasito más,
que ya de aquí estoy herido de muerte,
de un momento a otro va a saltar,
mi corazón volando en parapente.

Cuando caiga en tu suelo,
ten cuidado al recogerlo,
no es que sea delicado,
va bien cargado de sueños.

Que sería yo sin verso en labio,
sin tararear en los silencios.

No lo asustes que echará a correr,
sigue su camino y pinta en su papel.
Pronto podrás ver cuánta debilidad
tiene en si un poeta al ponerse a andar.

No te digo más,
ya comprenderás,
mi rebeldía pasiva y mi forma de hablar.

Mi corazón ahí lo tienes,
dale de vez en cuando Sol y Luna,
dime que lo quieres.

E.M.G

Quedarán veranos

2009-09-01T09:24:00.000-07:00

Escucha lo que te voy a decir:
cuando lleguemos allá,
y no esté, todo por el momento habrá acabado.

El perfume que tanto deseabas a cloro
tendrá que esperar al año que viene.

La medusa picaresca, escapó.

El socorrista por el que morías,
alomejor el que viene estará de médico,
pasará de flotadores,
y enseñará a sus hijos a nadar desde bien chicos.

El polo de nieve,
cuando lleguemos allá,
mas vale que esté comido.
Si no, caerán sus hojas de hielo perenne
y será calor de estufa de invierno.

Cuando lleguemos allá,
dejaremos doscientos cincuenta euro de gimnasio,
soltaremos tangas de leopardo y cogeremos bisones,
tomaremos libretas y rotuladores.

¿Y la crisis?,
¿y la gripe H1N1?,
seguiremos con ellas.

Porque en mi casa, como en la tuya, seguirá mi fiel y quejica amiga de tarde,
la televisión.

E.M.G

Locura

2009-08-24T04:50:00.000-07:00

Fue una locura que de repente creyeramos en Dios y en sus historias de la creación.
Dejamos de creerlo.
Mayor locura es incluso, que a día de hoy, creamos al hombre.

E.M.G

Un granito de arena

2009-08-13T14:08:00.000-07:00

Allí donde follan las pajaritas y los perros estan caninos de dinero, había frases hechas en cacerolas y ollas express que rajaban el pecho y hacían que a mas de uno en su pensamiento lingüistico y metafisico de la frase le entraran unas ganas de jiñar exageradas.
Que me dicen de eso de "mucha suerte para el examen", "que te vaya bien picha", "suerte para el práctico del coche" (cuando ya el tío se ha presentado 7 veces al examen). De verdad, las odio. Cómo carajo me vas a desear suerte para un examen, si me presento por presentarme, o siendo todo lo contrario, llevo estudiando desde hace 3 meses. Me siento un desgraciado. El que me lo vuelva a decir lo cojo por los huevos y lo revoleo.

Y luego que me dicen de esa frase de "aportando todos un granito de arena ayudaremos a que vaya mejor el mundo". Que se lo digan a uno que trabaja en una cantera, de la gracia que le va hacer alomejor te invita a una jornada de trabajo al solano.
Si cuando esto fuera verdad, mas de uno tendría piedras en los bolsillos, y el monedero no lo podría abrir porque lo tendría lleno de chinos del suelo.

Que engaño mas grande. Cuando esto es verdad es cuando se da parte del corazón, y no de la tierra que es por la que nos peleamos.

E.M.G

Agua de verano

2009-08-10T10:10:00.000-07:00

Agua de verano,
viniste para recordarnos lo bonito de tus hermanos,
para recordarnos lo que nos espera cuando esto acabe,
y para traernos cuentos de navidad
en este ajetreo de ir y venir a costas
y aguas cerradas.

Volviste para recordarnos,
para hacernos saber de nuevo que somos hombres,
que ya empezamos a oler a sol mojado
y a tierra corrompida de perfumes,
a troncos reciclados,
y a cielos cosidos ya en vano.

En Agosto,
su nube pisa el azul,
comprometiendose el trueno a hacer pretemporada,
y el sol coger días de asuntos propios
porque aunque digan que su luz no contamina,
a algún poeta le ha mostrado la luz
en esta época estival,
y ha caido en agonía morena.

E.M.G

Flamenquines

2009-08-02T17:00:00.000-07:00

¡Como nos gusta killo!. Recoge la guitarra y vámonos para la Plaza del Cabildo que esta noche hay fiesta. Compra hielo y dos vasos, que la guitarra ya la llevo yo.
Esta noche cogeremos una tajá que va a ser mortal, y verás mañana, cualquiera se levanta teniendo en la cabeza a la chavala esta que cantó ayer. Lo estoy viendo venir. Pedazo de resacón.

Y tocándole las palmas a una soleá por bulerías, vamos desenvainando conceptos humanos, ya se notan las notas de la borrachera. Todos sabemos que acaberemos con la cabeza loca y tirándonos por el Balcón del Coño... Perdón por lo de tirarnos por el balcón, que imprudencia de palabras por mi parte al jugar con eso.

Valiente tajada mental, cualquiera va mañana a sacarse sangre al ambulatorio. ¡ Y tengo a las 8.30!

- Anoche qué ¿te hartaste no?.

Yo con la cara como un tomate le contesté:

- Sólo toqué dos o tres veces por alegrías.
- Bá. Vaya chabacanería.
- ¿Perdón? Se llama FLAMENCO.

"EL DÍA QUE ESTÁS INSPIRADO, Y AQUELLO SE CONVIERTE EN ALGO MÁGICO, NO HAY DROGA QUE SE PAREZCA A AQUELLA SENSACIÓN. ES UN ESTADO INCREÍBLE QUE NO SUELE PASAR A MENUDO. ES LO QUE TE ENGANCHA. VOLVER QUE AQUELLO VUELVA A SUCEDER OTRA VEZ". Paco de Lucía

E.M.G

Desde el suelo a San Pedro

2009-08-02T04:07:00.000-07:00

Aborrecí los caminos que van de la mano de Mp3,
de su frecura en bolsillos,
del polvo glaseado entre dedos de pies.

Por eso me he pasado el día entero colgado de la campana,
hasta que llegara allí el olor a campo,
hasta que llegaran hijos del camino,
e inseminara y doblegara el alma.

Y por eso de nuevo me subo a las campanas,
repechando por Santa María,
para llegar a la cancela que dicen abre la puerta del azul,
cielo,
quizás me equivoqué de torre
y tenga que volver a conjugar el polvo con mis pies,
y el MP3 con mis orejas
hasta llegar a San Pedro,
que una pequeña calle hasta él llega.

E.M.G

Ideas

2009-07-27T14:41:00.000-07:00

Una es loca y a veces se pasea en bicicleta por mi frente.
La otra conservadora e impaciente
y aún así se lleva el viento antes a mi amiga pintada
que a la ciclista majareta.

Una es virtuosa y en paladar de miel,
la otra sin embargo es fiel,
una en mis sienes,
la otra en papel.

Una de mi sangre que sin matarla sangra cuando quiere y no puede,
la otra en sangre negra,
que al querer destruye la mas bella canción,
que la rubia dejó caer sobre mis sienes,
inundando de ideas y placeres
papeles muertos,
de labios y pinceles,
sueños de melón,
y canciones para ustedes.

E.M.G

Cuando tenemos ganas

2009-07-26T09:26:00.000-07:00

Cuando sientes ganas de escribir y no sabes qué, solo escribes. Cuando tienes ganas de escribir y no tienes lápiz, te jodes, y sueñas que la idea que has tenido en este instante de duende y soul, no se pierda, para poderlo plasmar mañana en alguna pared.
De todos modos, se acuerde uno de lo que ayer pensamos o no, mañana no escribirás porque se te habrá pasado la canquera de creerte el autor de un best seller.
Últimamente me estoy volviendo generoso, nunca nadie habia leido cosas que se me pasan por la cabeza. Antes, por el contrario, en vez de escribir se las comentaba a algún amigo o conocido que estuviera a mano. Riendose de inmediato por la estupidez que segun él acababa de hechar por la boca.
Tenemos la tendencia de tomarnos en serio lo que vemos escrito. Valiente estupidez de los valientes que se atrevan a solemnizar un papel arrancado de una libreta.

Lo dicho, que estaba aburrido y pasaba por aquí...

Y como estoy bastante aburrido,añado sin venir a cuento unas palabras que he escuchado hoy y que me han gustado.

"EN LA GUERRA Y EN EL AMOR A GANAR POR DESCONTADO, Y SI SE PIERDE DA IGUAL, ¿Y EL RATITO QUE HEMOS ECHADO?"
Los Templarios. Antonio Martinez Ares
E.M.G

Peldaños de letras

2009-07-25T15:36:00.001-07:00

Déjame hacer versos de tu frente hasta el suelo,
el poema será largo,
más largo lo quisiera, la verdad,
para palabras escalar y tocar un mundo nuevo.

Dame permiso de obra para poner barandas en tus brazos,
que sin ellas como cáscara de huevo te aseguro,
no volvería a pisar ni este ni el nuevo mundo.

Quiero tus cimientos pies que sostengan mi descuido de vida,
angosta escalerilla de campanario eres,
solo de andar ligero me quita,
y rozarme por tu pared me libera,
para en tu palma descansar y llenar de viento mis espaldas.

Voy escuchando mientras andas,
versos que se desploman por tu garganta,
quedando solo puntos y comas,
para no dejarme volver a bajar,
que para cuando esté arriba,
tener que aprender a volar.

Señalas de frente con tu pelo,
y desde tu azotea se ven las niñas,
se ve la vida,
y se ve aquel cerro.

De pronto cegaste mi historia,
ciega del todo quedó,
mundos, cielos y universos,
para tu escalera ya vieja,
y para mí,
ser un folio volador.

E.M.G

Oda a la botella de agua

2009-07-25T15:18:00.000-07:00

Al perjuicio de comprarte y pagar tu simbólico precio,
sigue el que mi garganta se acostumbre a algo tan raro como es el agua.
Hace tiempo que por culpa de irritaciones no bebo,
y que por deshidrataciones alcohol bebo.

Y encima que dicen que eres buena,
eliminas grasas y equilibra el pH del cuerpo,
no te creo etiqueta.
Tú siempre fuiste diosa del mal en camisetas,
si no tú,
tu prima hermana,
no me pidas ahora que te venga creyendo en eso de mineralización débil.

Y a los que quieran embucharte decirles,
que a lo mejor no saben que el agua cría piedra en el riñon,
y gusarapos en la tripa,
a esta leyenda añadir,
que no estas en mi cantimplora cuando mas se te necesita.

Al final te terminaré bebiendo solo
porque eres "agua mineral natural"
y me hace gracia ese natural pareado.

Al fin y al cabo en manatial o en botella,
agua,
eres poesía.

E.M.G

Conversación con un queso de bola en un cerro

2009-07-20T08:23:00.000-07:00

Y siguen regañando los párpados en el aire,
uno que caigan,
el otro que los bate,
solo para mirar las gárgolas que salen del suelo,
con soplos de calor que se han cocido como leños,
bajo dos piedras que se lanzan al cielo.

Y con dos tazas calientan las nubes,
de donde nacen, al tiempo que se reencarnan en alguien,
mientras tanto se siente el blanco y el negro va durmiendo.

No caen gotas,
solo cae nieve,
alguna que otra tiznada de lo que a mi corazón le duele,
porque dudando llegaba al río,
y apelmazado a la tierra llega,
poco a poco al foco de los cuerpos cumplidos.

No llegan para lavarse,
así el cielo les da de beber de su agua,
que no es la de aquí,
que aquí del río al mar,
y así nos toca morir.

Así van las alzapúas de los corazones,
del dibujo animado del silencio,
hasta los azules de los fríos colores,
enrregillados con lo verde que sale de la madre,
para llegar al cielo y tocar al sol que los salve.

E.M.G

Sociedad

2009-07-19T08:55:00.000-07:00

Doliéndome en el vivir,
duele hasta en el andar,
y duele al respirar,
porque no se puede cantar,
bailar, toser, reír, ni ser,
y ya no se puede ni leer en alto.

Doliéndole en el ver,
le duele al tocar,
le magulla el tacto,
me quema el gusto,
y me arrecia las manos.

Le duele hasta el sufrir,
le molesta doler,
le duele hacerme daño,
se le tachan los años,
y poco a poco intenta volver.

Hasta le dolería volver,
volver a nacer.

E.M.G

Lo que le quieran llamar

2009-07-18T12:15:00.000-07:00

Cuando la ultima gota de saliva quede en el último suspiro de la lengua,
esa será su muerte.
Cuando redoblemos la esquina tantas veces como que estemos en otro sofá,
nos habremos enamorado.
Cuando nos enamoremos,
conoceremos la muerte,
mientras tanto andaremos tonteando en un jugueteo de deportes de riesgo,
conociendo que lo que hacemos siendo idiotas con escritura de poeta,
y reciclando malestares propios y ajenos,
con la intención de dar pena en dos o tres letras.

Por suerte daremos pena hasta que no levantemos rabia o envidia,
que por una muerte,
pudieramos quedar extasiados de amor,
y querer haber muerto en la punta de una lengua viperina.

E.M.G

Ese recuerdo

2009-07-08T07:36:00.000-07:00

Me traen litros de tinta,
partes de polvo viejo que a algo huele,
a gajitos y perfume de plaza.
Sonidos de berza,
olores a afeitado,
magnetismo de una onda que llenaba el pequeño baño
de baho de sus invisibles locutores.

A lo bueno.
Ahí estará.
A lo malo.
Estará también.

Piensa que esa imagen es la cabeza del tiempo,
y a la vez su misma estampa,
que a color de vida y luz,
con sus minutos se desgrana.

Hoy es el recuerdo,
que solo los cuerdos pueden ofrecer dentro de una semana,
dentro de dos será olvido blanco,
como camisa en almidón.

Déjame que te recuerde,
que lo que quisimos fue hacer un poema.

E.M.G

La grandeza

2009-06-30T02:15:00.000-07:00

Me siento vivo,
me siento grande,
como voz de coro al despertar,
como palabra entrecomillada,
palabra que regala esencia.

Los lunáticos que buscan a Plutón en el sistema,
hoy son amigos mios,
los que creen en otras putas mentiras,
hoy son amigos mios.

Y porque son mis amigos,
y tengo bastante confianza,
les quiero ofrecer la oportunidad,
de que se alejen de mi lado,
antes que el genio reviente por su pecho,
y lance dientes como cuchillos violentos,
y por lo tanto se acabe la bonita historia que empecé esta mañana.

E.M.G

Cajón de cuerda y madera, y al que le dicen guitarra...

2009-06-28T12:11:00.000-07:00

De entonarte y oirte toser a compás,
de oir esa risa quejosa,
de dialogar viejo tronco,
y la rotura de la tabla al soplar,
me salen dolores por los dedos.

A qué sonaba mi voz,
cómo se apretaban los dientes,
y se encajaban los juicios,
despertar de un desvelo,
sin vivir una vida,
es sabia en consejos.

Perfil de metralleta,
cuando mi boca está caliente,
sobre el tanque de una enea,
miro el punto,
pero en su sobresaliente,
descalzo sobre la trinchera,
patalea a su ritmo y revienta de cuerpo presente,
con el canto de una moneda.

E.M.G

Mi cielo revolucionario

2009-06-28T04:10:00.001-07:00

Azul,
Azul más claro,
y gris más oscuro.

La lleva y la trae en tres franjas montada,
para que luego me diga,
que no es para llevarla atada.

Con un aire que se mueve,
caen cosas alargadas del cielo,
me mojo en decir que hacia la derecha,
tú enfrente mía me contradices,
hacia la izquierda.

No me caen,
lleva la franja color del miedo,
y no es el negro,
porque hoy negro es el cielo.

Ves las cosas desde otra altura,
te llevo en mi cabeza,
le habla vos al aire,
yo sin embargo,
le hablo al cielo.
De lo mismo vale,
pero al menos yo no estoy ciego.

Feliz estabas,
cuando por la mañana me levanté,
no conocias el norte, el sur, ni el este,
y ya el oeste para qué.

E.M.G

Taranta de Mi para Mi alma

2009-06-27T13:15:00.000-07:00

Recuérdame que no olvide,
el sonido de tu boca,
al despertar enla mañana loca,
de tu fiesta y tu sueño de princesa.

Recuérdame que no olvide,
La tarde sonora y su marzo de luna,
que con canciones de cuna,
avivabas el deseo de quererte,
más que a tu canción que baila en el aire como lapluma.

Do para quererte me falta el aire,
te quejas al tocarte tu suave brazo,
tu llanto es mi placer,
como silencio de gato,
brotan bailan las plumas en el aire,
para cuando ya sonara Taranta de amor para mi alma.

La mayor de las celdas,
bajo seis barrotes que son tu misma vida,
sin garganta,
¿Quién canta?,
¿Qué duende en tu cárcel guardas?,
¿qué eres?,
Resuelve tu adivinanza,
sabia criatura de lunares,
estas en el aire de páginas blancas.

Si olvido recuérdame,
que antes de quererla a ella,
fui mas hombre o mas mujer,
según se viera,
por recogerte en mis brazos desnuda como madre quepariera.

Mil y una noches,
cada trenza ciento sesenta y siete cuentos,
algún que otro faltaba,
para dormirme con el lamento.

Falseando,
Caminito de Totana,
cuando de veras ibas buscando la luna,
de la tremucha salía la escalera,
y de mi ojo la lágrima oscura.

Sólo que cuando maquilles mi aire,
pruebes tu mismo veneno.
Sólo que cuando tu voz parezca que se calle,
prueba tu veneno.
Para cuando alguien llore veneno,
y sea tan bueno como el nuestro.

Mira bien al rebuscar la luna,
Si fuiste extasiada a otro caye,
que no era su misma calle,
Do pasaba tardes de quejío.

Recuérdame que no olvide,
u olvidar según se quiera,
para que con las trenzas de su pelo,
cuerdas de guitarra hiciera,
mas fina piel que la novia de cedro y barniz encaderas,
llegara hasta Mi,
pasando Falseando Sola,
el aroma de Taranta y tu esencia Carcelera.

E.M.G

En el intento

2009-06-27T13:01:00.000-07:00

Antes de que despunte el claro,
mis ganas y el recuerdo,
si nada lo impide,
se lo comerá el gilgero como grano.

Miradas que se van a la sierra,
y que de veras quieren huir,
gritos de gato viejo,
golondrinas atemorizadas que se chocan,
quieren ir.

Dígale algo a ese que se quiere quedar,
dígale que ya van faltando secuelas en su arruga,
cántele ritmos de maleza al viento,
señale las tempestades que aquí entre medio deja,
que no sea cobarde y que se calle.

Ándale y dele aire a sus orejas,
no se me apalanque en la misma acera,
corra y acelere hasta la copa,
que si nos perdemos enmedio del pico,
la natural sería que nos quedara,
y nos diera luego con la babucha en la boca.

Corra y no sea imbecil.
Creo que ya no merece la pena,
acostemonos de nuevo.

E.M.G

Mujer

2009-06-27T02:50:00.001-07:00

Soy la ignorancia de ser tú,
donde en ti se vislumbra la contradicción del animal,
de tí lo natural,
del hombre, ser humano y la incomprensión.

Soy la ignorancia de ser mujer,
de ser el patio celoso,
callada sobre la consciencia del acto,
vidente de pensamientos obscenos mudos,
y sobre la mia sueños de acoso,
y montes coronados y desnudos.

Que por ser tú dos minutos y hacer valoración,
se pelean los poetas enamorados,
abatidos en el combate,
perdidos,
ya nada vale,
sin fuerza o con toda de hado,
al límite de perder su vocación.

La tierra celosa,
sobre su vientre injerta margaritas,
en arriendo de nacimiento,
madre de la sombra,
sus laderas de ímpetu,
meandros de cadera hasta desembocar en la razón,
de mi madre Tierra,
de abuela, hermana,
compañera,
bajo sus mantos de hembra,
de su núcleo corazón.

E.M.G

Parpujada

2009-06-27T02:50:00.000-07:00

Tiene la noche tres caminos,
y yo aquí sobre la roca,
tres caminos que dan al día,
y yo aquí con la voz partía,
cantando de vez en cuando,
repertorios de locutor encascado,
en medio del cañaveral de la alegría.

Tiene mi cuerpo una cosa,
no se lo que se siente,
tres dedos en la frente,
otros cinco en el pecho,
y un mundo que si no quiero ver,
me pongo la palma en los ojos,
y adios mundo,
hola lucifer.

Indiferencia,
si al jardín,
si a la llanura pelona,
si a la noche a la que vuelva,
con mi metralleta a la espalda,
mi pluma caliente,
tranquilo,
volveré cuando no haga falta mas gente en este mundo,
ni horizontes de colores profundos,
ni piedras,
ni agua,
ni luz.

E.M.G

Nuestra mentira

2009-06-26T13:44:00.000-07:00

No es el mar, capitán,
no es cielo, luz,
no son los pájaros, bosque.
Es el agua, marinero,
es azul, luza,
es verde bosque.

Estado no es mentira,
mesa no es barniz,
silla no son cuatro.
Estado es mentira,
mesa es color,
silla es una.

No es bohemio poeta,
no es intelignecia mi saber,
no es mi gracia, felicidad.
Es el romántico de milochocientos,
pasota de bastos,
sé que tengo inteligencia,
es mi vida.

No es colina, montaña,
no son caminos, acera,
¿no es árbol poesía?
Es tierra de marrón lo que ves,
madre de color,
lápiz y papel.

No es Dios, Jesucristo,
no es demonio, Satanás,
no es el hombre humano.
Hombre es Dios,
ni Satanás ni Jesucristo,
demonio es el hombre,
y el hombre bueno es humano.

E.M.G