Al alimón

Me siento. Mi tazón de tila, al borde de la mesa, hace que por unos últimos instantes en mi pecho revoloteen palomas. Todo pasa cuando la tomo del brazo y la invito a un amable paseo hacia mi boca.
Me extasia. La locura inquieta se vuelve más observadora y vieja. De pronto me siento en mi casa.
Puede ser que sea el calor, que le falta a mi cuerpo idólatra, que se lo devuelva la taza. O quizás su color. No lo sé.
Saco el portatil y van arribando a sus puertos pequeñas barcas repletas de historias, melodías, imágenes plácidas y demás idioteces por las que nos hemos hecho hombres. Nunca he visto lugar con más puertos que un cacharro de estos.
Lo vuelvo a guardar.
Me falta algo que hacer. Escribo.

E.M.G