A lo que llaman Amor

Cuando tienes tantas cosas de las que hablar,
de las que pensar mientras vas a casa,
de las que contar meciendo tus dedos,
a las que recurrir en una aburrida canción,
y sólo queda una,
los bellos de tu cuerpo,
esos vestigiosos pelos que nos recuerdan
que un día tendríamos que volver a empezar,
se encrespan y dejan de sentir por tí.

Mientras más odias tener que hablar del tema,
más envidias no haber hablado de ello
bajo lunas que parecen más grandes,
estando tú más lejos cada vez del cielo.
Cada vez más apegado a la Tierra,
cada momento más cerca de conocer a Lucifer.

Ese tema del que hablar,
que un día alguien institucionalizó,
día a día parece más irreal,
más frondoso, pero más impropio
del teatro en el que el cuerpo y mente se unen
y dan lugar a lo que llaman quererse.

Más valientes palabras,
que hipnotizantes ojos,
son los labios de desecho que depositas en mi boca,
y que bajo el manto de nuevas miradas
van dando calor ajeno,
que un día te enseñaron a dar.

Para dar,
y su paladar,
y un bolero de fondo,
una gota tic-tac,
y un portazo,
que sonó como un plomazo,
dejó dispersas por mi cuarto
no sé cuántas vacilantes reuniones de cuerpo y mente.

Entonces descubrí bajo mi cama
un repertorio inmenso
de mansas acciones diabólicas,
y una puerta hacia el Edén
y otra más a la casa de un amigo rojizo.

A lo que llaman Amor,
tintineante palabra que destroza mentes,
la llaman entre sábanas y enjuagues,
entre conceptos en clave,
que sólo suenan si cantas
lo que los otros saben.

E.M.G