Lo cierto

En un sempiterno baile de dulzura,

porque es pastel cada silencio de tu boca.

Es una danza cuasi bautismal.
El que te escribe los versos soy yo,
luego quizás,
un pobre regalado por los árboles.

Hace como mil siglos,
y dos o tres revoluciones en mi pecho
que me maduraron en el vientre,
tanto como a un hijo de posguerra,
crecido con la cruz y el latigazo.

Creo que no hay flores,
ni alfabetos,
ni valles floridos,
ni bosques de abetos,
ni frescuras de verano, 
ni respaldos de invierno.

Hay algo certero,
nuestros cuerpos,
nuestras sombras,
presente y suelo.

El cielo siempre será el mismo.
El suelo,
cuidado con el suelo,
se distancia en inmensos mapas
e incluso pone mar por medio.

Nuestros cuerpos siempre 
los mismos.
Las sombras,
cuidado con las sombras.

La mía le pidió a la tuya amor de hombres,
se unieron,
y al tiempo,
la vieron contigo,
montada en un coche blanco.

Será que muere por ti también,
será que yo y la mía
por ti morimos amando.

E.M.G

La noche de los infantes

El aire, 

con dos serones cargados de besos.

Uno para amamantar al pecado,

el otro para glorificar el amor.

Todo es tan voluntario como viento,

tan extraordinario como un parto de flor.

Las flores,

conciliadoras con la muerte.

Todo queda en el campo,

si no es en el Santo

será en el de la Verdad.

Ahí queda la noche de los infantes,

la traviesa corbata y camisa planchada.

La formal y delicada boca llena de chocolate y caries,

las flores y el aire que remueven,

mortajas de su libertad.

E.M.G

Rima

Como habrás percibido,
la ausencia de rima en mi poema,
no es labor del olvido.

Lo cierto es
que al rimar camión 
con contaminación,
trabajo con destajo
e incluso cabe carajo,
dónde coño meto el libre albedrío.

Político, cabrón.
Para revolucionarme necesito
inundar los ríos,
con libros que equiparen
mis textos a su moneda.

¿Y ahora cómo te quedas?
Pico el billete de curso ilegal
con mis tintas ilegales, por supuesto.

Mi libertad no cabe en una rima.
Así no puedo rimar ni queriendo.

E.M.G

No puede ser

Es imposible que quepa tanta altura,
tanto blanco en el azul.
Tanta rima en tanta esquina.
Tanta llorada piedra en el cielo.
Es antinatura.

Como no puede caber tanto Sol
en un lunes de Noviembre,
ni tanto estigma en el pecho mío.

Como tampoco que de allí fueran
Mancheño, Regordán, los Cuevas
y Mariscal.

Es imposible que desde allá
venga el pueblo sin regar.

No puede ser que así los haya matado el olvido.
No quiero pensar que lo haya hecho mi río.

E.M.G

Materia

No me quites el pan
que no se hacer trigo.

No te lleves los muebles,
no se hacer bosques.
Ni en qué lunas podar el zumo.

Se me cala el agua,
se me cala el coche.
La leche se corta,
por vergüenza quizás.
Cortan el tráfico.

No tires la chatarra,
guarda algo para ir tirando.

Si escondes los tanques,
seguramente habrá guerra.

No hay paz para todo el mundo,
ni suplemento para tanto planeta.

Te llevaste mi tiempo,
ya no se hacer relojes.

Te apropiaste las horas,
muñeca.
Tal vez en aquella pulsera.

E.M.G

Tiempo y tabaco

Dame tiempo y tabaco
para que esta muerta clandestina
vaya cometiendo atracos
en cada tarde que termina.

Por prescripciones de sabios,
me unto un apretado licor,
experimentado en monos, chicas monas,
y niñas guapas del recreo.

Es por lo que veo,
que mi bocadillo no vale más que un beso.
Ni un minuto menos de trabajo siquiera.

Conferir piedras melladas de campo,
cielos a punto de entregarse,
y ovejas tan altas en el monte
que aparecen como nubes entregadas al universo.

Y, porque yo lo se, que en el huerto no hay canallas,
por no haber no hay ni tierra,
tampoco devoción gamberra.
Solo la de los piropos en primavera,
y mire si mi cuna es cortijera,
que al no haber canallas, existen dignos,
y el decente convertido por signos,
en un lenguaje que lo mismo,
le vale al mudo, sordo, al ciego,
inútil, y al que ignora el capitalismo.
Que no teniendo tacto,
es lo mismo, es lo mismo.

E.M.G

Es como un idioma

Y es que me lavan.

Límpido de mentira de libros.

La claridad más escondida

me recuerda que el balcón 

da a la calle,

y mi juventud

a tus pies.

Y es que me compone.

Me desmiembra

en un cuerpo entero.

Cada uno su pensamiento,

cada luz a su media mañana.

La música a su matemática,

los poemas al hormiguero.

El invierno es largo,

la primavera seguirá en su recreo.

Y es que se ha convertido en un idioma.

La entiendo cuando me habla,

pero no se expresarme.

La Revolución me tiñe de impotencia,

me lo han dicho los carteles, me lo ha dicho tu risa,

me lo ha dicho la tarde,

que andas caliente en verano.

Y pienso, ¿me lo dirá la guitarra?,

¿me lo pedirán los libros?,

¿lo cantarán los niños?.

E.M.G 

Venga tiempo y venga tiempo

¡Ay! que los cuadros me llenan

de polvo todos los estantes,

va entrando, 

aunque las cortinas la canse,

la luz de fósil perenne de tiempo.

Vuelan en las fotos unas motitas de polvo
que dicen llamarse recuerdo.

Se muere de dolores,

y deja ver la sangre

como ejemplo de atardecer,

como enfermedad de tiempo,

mostrando su antigüedad y su templo.

Este ejemplar es una muestra.

Está prohibido venderlo.

Ni beberlo.

Si no es a tragos,

si no es a lágrimas,

ni si no son sinos de liquidas piedras,

si no son tropezones de media hora.

El reloj está riendo por segunda vez hoy.

Dejemos que canse a los cuerpos,

hagamos como que morimos.

Solo por hoy.

Tranquila, solo es por hoy.

E.M.G

Me-ando sus esquinas

 A Arcos de la Frontera, ella no tiene la culpa...

Cuando te conecte al cielo,
te sentirás monumento eterno,
anidarán palabras,
te escribirán versos,
morirás de asco,
caerás al suelo.

Escupirás desde arriba,
no matarás ni a un pajarraco,
moriréis abajo,
allí no está el cielo.
Muchos lo hacen hacia arriba,
lo ponen todo perdido,
gracias a Dios que hay algún chino,
compremos un chubasquero.

Te querrán tanto, amor,
porque es amor en cada esquina,
que irán lejos de verte,
en buques de mala muerte,
pregonando tu estampa,
cuando la Historia te mira.

Me paseo por la Historia,
me ando cada fecha,
meando cada esquina,
como canino que encuentra esencia
en cada letra,
en cada orina.

Porque pocas ciudades tienen la suerte
de tener por mente el cielo.

Me estropea de pronto el lecho.

He leído que por el callejón del perro
ni tus ojos caben, por ser tan estrecho.
Muero cuando quiero pasar y empiezan a morir
mis fechas.

Por ahí tampoco entra mi pecho.

E.M.G

Los mapas

Los mapas cuando traen la maldad de la calle
se convierten en afilados dientes, 
anticuerpos inhumanos,
manos que hierven el metal,
y labios de veneno helado.

Suerte que los cuerpos se mueven,
y andan por ahí
como éxtasis ambulante,
buscando jóvenes a los que convertir,
en eso que los ángeles llaman Dios Brillante.

Y suspiran las gotas,
cuando llueve y se dan un respiro en el cristal,
cuando la niebla cubre las aceras,
porque aún es muy temprano para soñar despierto.
El día se cocinará a fuego lento,
primero besará tu frente,
luego correrá tu cuerpo.

Ya solo quedan calles,
mapas reventados de miedo,
ciudades que vuelven a su pueblo,
y poblaciones asqueadas de suelo.

Suerte que andamos.
Andad, andad amores mios.
La primavera y las flores
colmarán tu casa.

Por suerte, repito,
tengo en la calle tu abrigo.

E.M.G

Salgo

Me ha pedido la primavera,
como a la flor,
como a la mujer,
que muestre el pecho
al primer rayo de Sol.
Al primer instante.

Me ha cosido las ganas al brazo,
me ha descosido el torso,
me ha desvestido la melena rampante,
y me propone asir la venganza y el orgullo,
peligroso ropaje,
gastar piel,
hilván hecho de gloria flaca.

Que cambie de unto en mis zapatos,
que me equivoque y ande,
que evoque a la Historia por ella.

Que mire fechas,
que compare revoluciones,
muestre mi conformidad,
y que la mame al que percibe por pensar.

Me ha pedido el hombre,
como a la primavera,
como a la mujer,
como a la flor,
que muestre mi cuerpo al Sol,
que me vaya al fútbol,
que me compre una chaqueta.

Me he reído de pronto.
He guardado mi cara.
Mejor me agenciaré una metralleta.

E.M.G

Los días

Los ojos son una intencionada terraza
construida en la más alta azotea,
destructora de vuelos impecables,
de sábanas con olor a mujer y
convivencias de cielos amaranto.

Cuando de pronto me vino
oliendo a sangre de campiña,
siendo casi una niña,
le lavé la cara y la metí en camastro,
señalándome un cielo de alabastro.
Ella había desayunado astros,
me dejaba en ayunas para no variar.

Nos cuesta separarnos,
y las alturas van menguando,
vienen de copla y puchero,
a patio y ajetreo.
Papeles, teléfono y café,
me devuelven los posos,
esos futuros imperfectos.
Perfecto y guapo es mi compañero,
en la tarde va al gimnasio y toma té.

Romana y como casi nada,
de nuevo hasta las seis en cama,
ella fue redonda y clásica,
dorada y emperatriz,
duerme tapada con el mantel
que le dio el almuerzo.
Se acaba el tiempo y me quedo sin comer.

No hay tiempo. Esto se acaba.
Voy y compro una almohada para una señora vanidosa,
americana y drogadicta,
dormilona e inspiradora,
buena que se acurruca
y en mi nuca va soltando segundos.
Entre una cosa y otra me quedé sin cena.

Su Imperio no me deja vivir,
los días no saben de arte,
y yo no se de tiempo,
por eso nos vamos haciendo viejos
sin haber encontrado un bosque en el que morir.

E.M.G

Algo pasajero

De cuando me hablaban las calles
conservo un cántico de los naranjos
del abrir de su abril.

De las noches de verano,
una reflexión que me hizo pensar
sobre la excesiva ingesta de Sol,
la pobre riqueza de un Dios
que simplemente sigue ofreciéndome
las mañanas.
Ni un buenos días, ni un hasta luego,
por ahora.

Y porque conservo la revelación
en lo más íntimo de los músculos
y de los sueños,
puedo comprar mi tiempo
con el levantamiento de conciencia
más liviano,
pero menos egoísta que el suyo Señor.

Por ello, me levanto, ando y me ofusco.
Pero me doy claridad,
todavía me quedan las mañanas de abril,
el ruido en la calle de sus humanos
y los veranos,
qué sería sin las noches de verano.

E.M.G

Es pa´ ti

Te adelantaré los versos.
Te adelanteré los días.
Y sobre la hierba del jardín,
un delantal de cuadros,
y sobre los cuadros...
Te adelantaré los besos.

Y cuando piropee la mañana tu frente,
vístela de rojo,
no se crea el cielo que no hay maravillas
más allá de los suelos.

No reintentes inventar y crear de nuevo,
solo anda y crea una obra de arte,
la de todos los días seguir andando,
y ya poco a poco irás dando
con la eternidad de los pasos entrecortados.

Yo mientras seguiré escribiendo,
me gusta jugar a los dados.

E.M.G

Incertidumbre

La discreta decencia de la realidad,
se va tornando en el tipismo más desaforado
y a la vez más costumbrista,
que son dos términos diferentes
desde mis dos vidas aquí vistas.

Aborrezco el típico quehacer de las dos de la tarde,
añoro y reservo el más hondo llanto de un gitano,
le doy a mis hormigas, cuando ellas quieren,
el más sabio papiro,
pero las convierto en dañinas máquinas de propagación.

He llevado, como cualquiera, las palabras entre las manos,
en los bolsillos y debajo del sombrero,
me salen te quieros por los dedos,
no me sale el "miarma" en el río.

La incertidumbre hace que mire el reloj
como un típico manual de mecánica,
el cual se ha acostumbrado a darme siempre la hora.
Me dice: "sigue pensando loco del martirio, yo también
algún día te echaré de menos".

E.M.G

Respeto

Un silencio correteando la tarde
y un respeto.
No hay más ruido que las ganas del café
que hierve desde la cocina.
La tranquilidad me trae un respeto
y algo que prohibe levantarme,
nada que altere esta mágica sentada.

--------------------------------------------

Un dibujo y una nube.
Todo podría pasar viendo tal estampa,
todo menos que deje de mirar este cielo.
Me trae respeto.
Me lleva sujeto, no me trae alas,
no quiero alterar nada que descoloque el paisaje.

--------------------------------------------

Las señoritas y un Sol.
Es el mismo para todos,
para el moreno, para la morena, para el petado,
para el que no está aquí, para el que esta dormido bajo la sombrilla,
para el que...
Me da respeto,
no quiero aparecer en esta postal de playa,
no podría verme.

--------------------------------------------

Señores,
ante todo respeto.

E.M.G

Y vuelve, y vuelve

Una y otra vez, y una vez más,
el monstruo silente y apetitoso
de pensamientos,
hace lo que solo puede hacerme
Tarantina,
rezagarme y llevarme por las esquinas,
haciendo lo que él solo sabe,
la maldita hora de los huesos pensantes.

Y donde haya un hueco por el que tirarme,
cuchillos y risas por las que desangre.
No importa nada,
para eso está el artista,
y para eso le aplauden.

Ayer un torpe velo,
ayer una vez más,
hacía tiempo que no aparecía,
ese niño que doblega al hombre,
que se va escondiendo por las aceras,
sin voces que lo vean,
ni tactos que lo tranquilicen,
volvió a devolverle al monstruo lo que es del monstruo,
y a la vida lo que es de la vida.

Quiero decir, anoche cerca de su casa
cuando su luz leía,
me lloró la voz.

E.M.G

Legitimado por la sombra

Estoy legitimado por la sombra,
pero incompatible con tu nombre,
mis respuestas van en el sobre
con flores tatuadas en mi pobre pecho mediocre.

Dado de alta por la Seguridad Social,
pero legitimado por la sombra,
y dime que hago sin este permiso de obra
que aprieta y agobia como una ilustrada toga.

Tranquilo, perspicaz, altivo y alegre,
pero legitimado por la sombra,
un tiento mal dado
podría acabar con mis días, el cielo y tu boca.

Legitimado por la sombra,
pero encantado por la calle.
Podría bastar un detalle
para que de pronto me iluminen Vanidad, Respeto y Dinero.
Estos son dos señores muy truanes
y una puta muy jerarquizada,
que hacen que siga teniendo el gusto de estar legitimado por la sombra,
y tu nombre me siga gustando por los días de los días,
y las mañanas de las mañanas.

Amen...

Las sirenas cantan por no llorar

Fuera estan los cuerpos,
y dentro hay toda una trama urbana
proyectada desde sillones de piel y huesos.

Aquí solo estan los compases,
nubes de gases con gafas de visión,
un policía estatal que vigila desde el salón.

La tarde nos da los versos,
y tu cara la destemplanza.
La música ostenta la cualidad
de hacer notar tu silueta
con graciosas vibraciones
gracias a las variables de biomecánica.

Las pupilas medioverdes - mediotiránicas,
proyectan un documental.

Resulta ser tu presentación al mundo.

Ya solo queda que me giñaras,
que escribieras incluso.

E.M.G

Muñeco

Tengo un muñeco,
tormentoso y apaciguado a tientas
por un viento que no vocaliza,
solo lanza, a diestro y siniestro,
más oscuros versos que los que un día dí
con tus ojos cerrados.

Se mueve cuando da las en punto,
un reloj primero,
después vendrá el otro,
él ya sabe que hay un Dios,
pero con dos horas y golpes distintos y confusos.

Ya dije que tenía uno,
más gracioso que un político,
más patriota que una nación,
y más absurdo que un Estado.
Lo que no dije era lo que venía dentro.

Contenía en su garganta,
una bella mácula destripada,
corazonada de odio,
empapada de viejas venganzas.

Justicia, hierro y bordones,
ya no tengo que ponerle nombre,
el ya tiene su propia canción.

Me encargaré de no hacerlo hombre,
no lo pensaré aunque quiera
nunca diré que vivo dentro
de la levedad del trapo
y la libertad de la espalda-cremallera.

No hay Leviatán que lo engulla,
su cuerpo está cosido de fronteras.

E.M.G