Banco

Hijos de un mundo ladrón,
y padres de otro más débil,
piden tierra por si al morir,
no hay allá otro Rey.
Y si piden por pedir
van dejando sus limosnas,
que van cerrando bocas
a becarios de mucho postín.

La luz se apaga y se ahoga,
no saldrá todos los días,
más frágil que una vida,
firmeza, su orden,
es su jerarquía,
que tras una celosía,
se escucha lo que una guaracha le tocan a él.

Y por más que fanfarrones,
sigan oliendo su suelo,
ese oro no es mío,
ese oro es de mi pueblo.

Que por más aceitunas,
que den ellos a probar,
sus aliños no son suyos,
y por cada mes de octubre
nos las volveran a robar.

Silencio que las gargantas
de los satanases bandoleros,
no creen en el pueblo llano
van creyendo en el dinero,
si con una te dan la mano,
con la otra dan el abrazo embustero.

E.M.G