Y es que me lavan.
Límpido de mentira de libros.
La claridad más escondida
me recuerda que el balcón
da a la calle,
y mi juventud
a tus pies.
Y es que me compone.
Me desmiembra
en un cuerpo entero.
Cada uno su pensamiento,
cada luz a su media mañana.
La música a su matemática,
los poemas al hormiguero.
El invierno es largo,
la primavera seguirá en su recreo.
Y es que se ha convertido en un idioma.
La entiendo cuando me habla,
pero no se expresarme.
La Revolución me tiñe de impotencia,
me lo han dicho los carteles, me lo ha dicho tu risa,
me lo ha dicho la tarde,
que andas caliente en verano.
Y pienso, ¿me lo dirá la guitarra?,
¿me lo pedirán los libros?,
¿lo cantarán los niños?.
E.M.G
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